tag:blogger.com,1999:blog-65696949444279210882024-03-14T10:09:55.433+01:00VOLIANIHILBlog de Diego Volia, Leyenda Negra.Volianihilhttp://www.blogger.com/profile/08267677762477702959noreply@blogger.comBlogger340125tag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-9273556893048451672018-09-20T20:41:00.000+02:002018-09-20T20:41:01.128+02:00PÚRPURA<div style="text-align: left;">
Hay un cadáver en mi habitación.</div>
Erguido, tieso, balanceándose.<br />
Parece joven pero tiene treinta y cinco,<br />
delgado, fibroso, los ojos de espanto<br />
como si pudiese verse.<br />
<br />
Oigo voces pero todas son mías.<br />
Lo que siento no me gusta,<br />
me miro y un frío invierno<br />
recorre mi cuerpo hueco por dentro.<br />
<br />
Espíritu perro mil leches,<br />
venas negras anguilas<br />
rodean y aprietan alambres<br />
que sostienen el cuerpo<br />
y estrangulan la faringe.<br />
<br />
No me interesa<br />
lo que el mañana me reserva,<br />
me ahoga en la bañera<br />
como una madre soltera y yo soy impuro<br />
-la pureza no existe-<br />
soy corazón hambriento y famélico<br />
al otro lado del fuego.<br />
<br />
Qué será de los nuestros<br />
cuando nos hayamos ido,<br />
cuántas muertes caben en cada muerte,<br />
multiplicador de viudedades.<br />
Es lo que más me preocupa.<br />
<br />
Muere el momento,<br />
heraldo <i>vivo</i> del fracaso y la frustración,<br />
siempre inacabado.<br />
Fuera de las prisiones de lo posible<br />
no me sobreviviré esta vez.<br />
<br />
Preferiría estar en el cerro de las balas y los locos<br />
pero no tengo fuerzas.<br />
Preferiría que nadie sufriera por mí<br />
y celebrasen que este infortunio<br />
ya ha llegado por fin a su fin.<br />
<br />
Quise experimentarlo todo<br />
y llegado el momento esto también.<br />
Nunca supe vivir,<br />
no se me dio demasiado bien,<br />
lo intenté a mi manera<br />
y este, supongo, es el resultado.<br />
<br />
El árbol no me impidió ver el bosque<br />
porque el árbol es el bosque.<br />
Me arrepiento, de arrepentirme también,<br />
porque viví por mil vidas en una<br />
y bastante lejos he llegado<br />
-creedme-<br />
llevo pensando en este momento<br />
desde que me conocí.<br />
<br />
Lo siento muchoDiego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-7700922457679058812018-06-21T16:19:00.000+02:002018-06-21T16:23:29.376+02:00ME GUSTAN LAS RATAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/sa5UPvEve7Y/0.jpg" frameborder="0" height="340" src="https://www.youtube.com/embed/sa5UPvEve7Y?feature=player_embedded" width="600"></iframe></div><br />
Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-84505491430826110382018-06-20T14:08:00.000+02:002018-06-20T14:08:09.189+02:00RITUALLa vía húmeda,<br />
el único camino es el más largo,<br />
sin atajos, por el bosque.<br />
La belleza de los jardines es naturaleza sometida<br />
recortada, ordenada, domesticada.<br />
Recorrer los pasos de los fugados<br />
donde se esconden los niños perdidos<br />
-los niños no se pierden, huyen-<br />
el lenguaje de las palabras que pellizcan,<br />
que se pegan al riñón y se transforman<br />
en baladas con sabor a sangre metálica.<br />
Una hipótesis telúrica, ultraviolenta,<br />
incognoscible,<br />
errar hasta el horror pero de frente,<br />
abierto en canal, las tripas fuera,<br />
carroña en lo alto de la montaña<br />
rodeado de buitres que han de llevarse<br />
en sus garras volando los restos muertos<br />
del cadáver que somos.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-10701185814701049222018-06-16T18:42:00.000+02:002018-06-17T13:38:11.067+02:00VPasan los días como si no pasase nada,<br />
un pozo en la verticalidad del momento<br />
oscuro, estrecho, distante instante<br />
que ya dura demasiado.<br />
<br />
Lentamente tus pupilas se dilatan<br />
-ojos de conejo solitario sorprendido<br />
de noche en medio de la carretera-<br />
los músculos se contraen<br />
y las palabras se ajan.<br />
<br />
No puedes trepar,<br />
hace tiempo que guardas con mimo<br />
tus uñas podridas, dedos rotos,<br />
collar de tus propios huesitos.<br />
<br />
Nadie te busca ni te encontrará jamás.<br />
Y aunque lo hiciese<br />
hallaría una bestia<br />
que no querría rescatar.<br />
<br />
Nada te salvará,<br />
ningún fenómeno meteorológico<br />
conspirará a tu favor<br />
para que salgas a flote.<br />
<br />
Tampoco morirás rápido.<br />
La eterna desventura,<br />
escapar cavando<br />
para enterrarse vivo.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-7861234258822055402018-06-13T15:47:00.000+02:002018-06-13T15:53:59.170+02:00777Llorarán los cielos,<br />
el cemento que habitamos<br />
sollozará y gemirá de dolor<br />
retorciéndose hasta el estrangulamiento.<br />
Caerán colosas estructuras<br />
devoradas por su propio fuego,<br />
borrarán las líneas y los sentidos<br />
para ver surgir de nuevo<br />
otras máquinas predestinadas<br />
a sucumbir en su momento.<br />
Ahora y en la hora de nuestra mente<br />
nuestro cuerpo castigado sin piedad, sin descanso.<br />
Alegrías son penas y con ellas el castigo,<br />
no hay más futuro que este<br />
y ya se está muriendo.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-57775176310982910962018-06-11T20:53:00.000+02:002018-06-11T20:53:53.312+02:00EL MIRLOPara piar debe haber quien escuche;<br />
para ir, un lugar.<br />
Sin embargo nada impide<br />
el vuelo errático<br />
sobre un imaginario radical.<br />
<br />
Gloria a los intrépidos, a los osados,<br />
a los que atraviesan el tiempo<br />
cabalgando sobre su miedo<br />
y se mondan la piel a mordiscos<br />
por un instante de verdad.<br />
<br />
Abajo se santigua el buen ladrón<br />
haciendo sitio a la muerte.<br />
No importa qué humano,<br />
qué material, qué entidad;<br />
si golpeas fuerte siempre encuentras<br />
alguna veta que saquear.<br />
<br />
Nadie será sublimado esta madrugada<br />
pero el valiente huye feliz.<br />
Canta el mirlo, la noche<br />
vuelve a enmudecer.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-31995587356209877932018-06-08T15:20:00.001+02:002018-06-11T20:05:43.054+02:00000No consigo dormir<br />
tampoco estar despierto,<br />
ya no creo ni en la paz<br />
de los cementerios.<br />
Los huesos pesan más aun después de muertos.<br />
<br />
<i>Yo es otro </i>y los otros del otro también.<br />
<i>Soy un fue </i>que no ha sido,<br />
tormenta quiso ser llovizna,<br />
agua para los huertos<br />
que acabó revuelta en los pulmones<br />
de los ahogados.<br />
<br />
La pesadilla empieza<br />
cuando abres los ojos,<br />
pero ya no veo en la muerte descanso.<br />
Existo en otros y no merecen<br />
que nos siga haciendo daño.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-5801532928728641392018-05-07T16:33:00.001+02:002018-05-07T16:33:43.637+02:00আত্মহত্যাAhora todo es de noche<br />
pero no maúllan los gatos,<br />
ya no llora ningún recién nacido,<br />
el camión de la basura no pasará esta madrugada<br />
y hasta los gritos de odio de sangre<br />
parecen haber firmado una tregua.<br />
Soy un hombre, hijo de todos los hombres,<br />
mía es la boca que habla como las otras,<br />
mío es el cuerpo y todos mis gestos<br />
y no hay nada,<br />
bajo el oscuro manto sin estrellas,<br />
que pueda redimir mi naturaleza.<br />
Las hienas se alejan en silencio<br />
sin mirar atrás,<br />
este cuerpo podrido no sirve<br />
sino para enfermar.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-63779632388824639092018-04-29T01:13:00.000+02:002018-04-29T01:13:45.801+02:00Λ MIS HΞRMΛNΧSProfetas del apocalipsis<br />
apologetas del fin del mundo<br />
emisarios de la nada<br />
y conspiradores de la noche<br />
que aun no nos hemos <i>ido</i>,<br />
acaso no estamos castigándonos<br />
con vidas penitentes,<br />
acaso no enfrentamos la muerte<br />
por los caminos flagelantes de la culpa<br />
que nos autoinfligimos.<br />
Acaso mártires de brazos cortados<br />
adictas a drogas que no drogan<br />
sondeadores de pozos emocionales<br />
púgiles de calle y equilibristas sin cable<br />
desfaciendo entuertos de hambre y miseria.<br />
Vida caníbal que todo lo engulle sin tregua,<br />
dios nos es insuficiente,<br />
nos libra el delito<br />
pero sólo nos salva<br />
la ternura.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-57114238381003895672018-04-24T16:52:00.001+02:002018-04-24T16:52:57.668+02:00Dxlxrxsx Gxzx<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="330" src="https://www.youtube.com/embed/e_BIlTRb-qw" width="600"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Estoy subiendo lecturas de poemas -de otrxs- bajo los efectos de la olanzapina y la trazodona a la lista de reproducción <a href="https://www.youtube.com/playlist?list=PLmMhmuaBUPxy3PLP-R-zlJ2Mzd_uc8KWS" target="_blank"><b>Dxlxrxsx Gxzx</b></a>. No son declamaciones ni recitales, sino más bien un ejercicio personal, pero me siento cómodo compartiéndolo con vosotrxs. </div>
Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-46669525822738753842018-04-20T12:49:00.000+02:002018-04-20T12:49:27.547+02:00ЭRMITΛGξNo estoy vivo<br />
pero estoy viviendo.<br />
Mala estrella de la nueva sensibilidad,<br />
tintinea la campana de oro anudada<br />
al otro extremo de la historia<br />
y paso con los dedos rotos<br />
las cuentas de las miserias<br />
de los que precedieron.<br />
<br />
Ha llegado el momento<br />
pero no como creéis conocerlo.<br />
El tiempo se hace carne,<br />
se ramifica árbol de venas<br />
y expresa el nuevo tiempo<br />
al ritmo caprichoso<br />
de los humanos que abandonan<br />
su propia humanidad.<br />
<br />
El lugar es ahora<br />
pero no como esperáis encontrarlo.<br />
Es bosque de huesos en la ciudad,<br />
ligamentos y músculos entrelazados,<br />
cuerpos hechos de otros cuerpos<br />
que juegan y comparten alimentos<br />
como si no hubiese un mañana<br />
porque de todas formas<br />
nunca lo habrá.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-16666132922693745032018-04-08T22:55:00.000+02:002018-04-08T22:55:51.997+02:00ØFR3ND∆No quiero preocupar a nadie,<br />
no hay motivo.<br />
Muerdo más de lo que me da la boca<br />
y alimento a mis hienas<br />
que devoran y consumen mi carne<br />
por dentro.<br />
<br />
Seré terrible,<br />
pero mi impulso hacia la eternidad<br />
es siempre efímero,<br />
sin red de ningún dios<br />
ni de ningún <i>genio</i>.<br />
La locura es otra cosmovisión,<br />
un monstruo, tahúr de siete cabezas<br />
cuyas jugadas aun hacen temblar este suelo<br />
siempre tan endeble<br />
y quebradizo.<br />
<br />
Yo no quiero morir,<br />
me queda mejor el luto.<br />
La pena que me entierra no tiene nombre<br />
pero su cálido abrazo mataleón<br />
acompaña todas mis noches de duelo.<br />
Lo siento mamá<br />
pero no puedo llevarme contigo.<br />
Soy el ungido,<br />
mi cabeza rodará eternamente<br />
entre los gritos histéricos<br />
de los vivos.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-12361285923268489582018-04-04T14:20:00.002+02:002018-04-04T14:20:44.148+02:00CR3PITVSA veces me preguntan<br />
porqué tantas estampitas religiosas,<br />
tantos santos, tantas vírgenes, tantos beatos,<br />
tanto cristo crucificado y resucitado<br />
adornando mi casa que no es mía.<br />
Yo no creo en vuestro dios,<br />
tampoco las místicas<br />
-su dios moría cuando ellas morían-<br />
ni mis brujas que hoy recomponen<br />
los renglones robados de su historia.<br />
No creo en mí<br />
ni en ti,<br />
ni en todos esos que hablan en nombre del pueblo,<br />
del dinero, de cómo organizar el caos<br />
limando imperfecciones,<br />
esos de voz templada y piel incólume<br />
que nunca se marearon de hambre.<br />
Creo en los instantes,<br />
fogonazos de eternidad,<br />
en los espíritus errantes que poseen el momento<br />
y se encuentran en la fuga<br />
como balas pérdidas,<br />
fuego amigo,<br />
pequeñas resistencias en un mundo<br />
en perpetua descomposición.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-34719293491374158932018-03-29T05:02:00.000+02:002018-03-29T05:04:15.558+02:00KINTSVNo serán nuestras vidas cuentos de niños<br />
antes de dormirse,<br />
no vaya a ser que sueñen que vuelan y caen<br />
y acaben perdiendo<br />
todos los dientes.<br />
<br />
Los humanos estamos enfermos<br />
y cuánto más humanos, peor,<br />
más sucio el corazón.<br />
Me hielan la sangre<br />
las promesas de nuevos mundos<br />
sin contar con este<br />
pero reproduciéndolo precariamente.<br />
<br />
Cada persona es un problema<br />
pero sólo la yerra marca<br />
a las sin rumbo ni tumbo,<br />
sin oficio ni beneficio,<br />
sin ánimo de lucro<br />
ni de nada.<br />
<br />
A todos esos jarrones chinos<br />
que vagabundean entre inmaculados,<br />
todos esos trocitos desordenados y mezclados<br />
imposibles de recuperar,<br />
yo os bendigo.<br />
<br />
Al resto,<br />
a los puros, limpios,<br />
a los que nunca erraron<br />
cuyas vidas discurren apaciblemente<br />
lejos de penurias y aprietos,<br />
sólo os digo una cosa<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Yo he venido a mataros.</div>
Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-41035082158834914162018-03-18T15:51:00.001+01:002018-03-18T15:52:49.792+01:00JagannāthaYo no trazo caminos ni acaparo víveres,<br />
no planifico ninguna ruta<br />
ni cierro convenientemente<br />
los asuntos pendientes.<br />
Si supieses lo que he hecho para poder existir<br />
levantarías una estatua de oro<br />
y alimentarías a los gatos<br />
que a sus pies descansarían.<br />
O llamarías a la policía,<br />
pero ya sabes en qué<br />
eso te convertiría.<br />
<br />
Huyo hacia delante<br />
porque no hay hogar al que regresar.<br />
El otro día una mujer que no conocía<br />
me dio un abrazo,<br />
me dijo sé por lo que estás pasando<br />
y por un momento sentí<br />
que aun tenía familia.<br />
<br />
Recuerda el mañana,<br />
ayer estaba muerto<br />
y hoy te escribo esto<br />
sabiendo que la voz que ha de salvarme<br />
es una lengua muerta<br />
que nadie quiere ni sabe traducir.<br />
<br />
A veces nada fluye<br />
todo se retuerce,<br />
peleas, malentendidos<br />
y esos silencios que hielan tanto el pecho<br />
que acaban quemando por dentro.<br />
Pero cuanto mejor bailan<br />
mis deseos con los hechos<br />
más siento que estoy tirándome por la borda<br />
y aun así<br />
sigo preparando la nave que ha de llevarme<br />
hacia algún sitio que aun ni sospecho.<br />
<br />
Me conozco la historia,<br />
amueblaré y habitaré este momento sin relojes<br />
sabiendo que pronto será pasto de las llamas<br />
de mi propio destello.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-30254883349973591922018-03-13T13:55:00.000+01:002018-03-13T13:55:27.993+01:00MISTÉRIKANo miente, pero a veces<br />
teme más reconocer que alberga miedo<br />
que el miedo mismo,<br />
prefiere detonarse en un instante<br />
golpear primero<br />
que reconcomerse en el tormento<br />
del lento desprendimiento.<br />
<br />
Otras se descompone<br />
con su propia indolencia,<br />
reptil de siete cabezas,<br />
autolesiones por si bajo su piel<br />
-a veces tan ajena-<br />
aun brotan flores de cementerio<br />
o ya es carne de matadero.<br />
<br />
No es una valiente, nadie lo es,<br />
si naciese en este instante<br />
tendría nombre de fenómeno climático<br />
y aunque se siente bombilla rota de calle sin bares,<br />
también los disparos alumbran.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-18887454144881474802018-03-10T14:03:00.000+01:002018-03-10T14:03:29.258+01:00HERMÉTICADe la tumba nacido,<br />
nada dañará su carne podrida<br />
ni traerá calidez a su casa,<br />
las estancias vacías,<br />
rotos los cristales<br />
de todas sus ventanas.<br />
Caminará hasta la eternidad por la tierra<br />
arrastrándose entre las dudas,<br />
olisqueando los vapores<br />
sudores fríos,<br />
obsequiándose con los huesos quebrados<br />
de los que ya no pueden sostenerse.<br />
<br />
Hogar de viudedades,<br />
puso el ojo en mí desde el principio.<br />
<br />
Y ahora, tras tanto,<br />
duele lo que antes dolía<br />
y ya ni disloca el gesto,<br />
ojos de rata,<br />
no traba ni entrecorta las palabras,<br />
no cuesta pronunciarlas<br />
porque ya no importan tanto.<br />
Todo es más ligero,<br />
dicen que eso es bueno<br />
más duro más fuerte más hombre<br />
y me pregunto<br />
qué queda de mí<br />
si yo quería ser menos.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-13857752752919457082018-02-23T11:00:00.000+01:002018-02-23T11:00:31.235+01:00ETERNO FUEGOCada cabeza es un fuego cuyas ascuas<br />
servirán de calor de enjambre<br />
para las que vendrán después<br />
husmeando hogares<br />
lejos del paritorio de orfandades<br />
de esta derrota de desconcierto<br />
y desinterés.<br />
<br />
Nombrar los muertos<br />
que aun viven,<br />
recuperar la vida<br />
que hay en la vida,<br />
devolver la vida<br />
a los espacios muertos<br />
y crear la sintaxis<br />
de lo innombrable.<br />
<br />
Una locura, un desvío,<br />
un golpe de remo.<br />
Para atesorar distintas miradas en una<br />
hace falta una cuchara de cobre<br />
pan de oro<br />
betún de Judea<br />
y determinación para hacer palanca<br />
con las cuencas oculares.<br />
<br />
Veo daño, amargura,<br />
hambre de dolor de cabeza<br />
y espaldas rotas<br />
entre tanta confusión.<br />
Veo tormento, agonía,<br />
fracturas del quinto metacarpiano<br />
y las venas del cuello y la frente<br />
a punto de estallar.<br />
<br />
Pero siento,<br />
entre tanto escombro<br />
entre cada tapia y plato vacío,<br />
que aun no es tiempo de cartas de despedida,<br />
que aun hay flores vagabundas en mi jardín<br />
y una hoguera a la que arrimarse<br />
para aullar hasta el crepúsculo<br />
de un incierto amanecer.<br />
<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-17765138342361424092018-02-08T01:18:00.002+01:002018-02-08T01:18:29.025+01:00INTEGRID∆DEspíritu que atraviesa el cuerpo,<br />
veo a través de tus ojos<br />
sangro a través de tus heridas<br />
y algunas noches<br />
aprieto con fuerza tu pecho<br />
para que tú no dejes de existir.<br />
<br />
Aliento que recorre la historia<br />
alimento de pastos ajenos<br />
susurro que sólo se anuncia<br />
a través de todas las bocas.<br />
Tuyo es el verbo<br />
creador de sustantividades,<br />
tuya es la interpretación<br />
que se impondrá al resto de relatos<br />
escritos antes con sangre de otros.<br />
<br />
Ahora<br />
vuelve a tu fundamento.<br />
El mundo físico es un código<br />
deflagración de la materia<br />
tu cuerpo<br />
precipitación de carne, sangre y huesos<br />
tan propio y extraño que puede modificarse<br />
y separarse también.<br />
<br />
Sepárate,<br />
suéltate y respira.<br />
Tu locura es una enfermedad,<br />
una lectura errada de una visión particular,<br />
una ilusión.<br />
Conviértela en otra canción,<br />
la melodía que tatarearán<br />
los nacidos muertos<br />
que regresarán la guerra<br />
contra esta realidad.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-78313856021243217152018-01-25T00:50:00.001+01:002018-01-25T00:50:18.053+01:00DEVOTIOLadro porque soy un perro<br />
chucho mil leches cósmico<br />
su propio rastro persigue<br />
el hilo de las noches sin estrellas<br />
acompañado por dos ratas<br />
que sólo saben robar.<br />
<br />
Ladro porque todo lo que me cabe en la boca<br />
me pertenece,<br />
todo lo que huelo me posee<br />
el olor místico de las viejas sacerdotisas<br />
que alimentan de noche con ofrendas<br />
a los gatos sagrados de la calle.<br />
<br />
Ladro porque anhelo<br />
por fin juntos aullar<br />
un culto de calor de enjambre<br />
para los fríos del hambre.<br />
<br />
Última voluntad.<br />
Un único fuego eterno<br />
ciudades ardiendo<br />
pero conmigo dentro.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-26631125478834390832018-01-07T22:24:00.000+01:002018-01-07T22:24:56.633+01:00Varón de 35 años acude por ideas de muerte<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="370" src="https://www.youtube.com/embed/k-oG0pocRqs" width="600"></iframe>Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-84623460600613502032017-12-30T17:53:00.001+01:002017-12-30T17:53:25.445+01:00No soy buena personaNo soy buena persona,<br />
no me importa tu vida<br />
si no nos suenan igual las tripas<br />
si no nos duelen, aunque sean ajenas,<br />
cada una de sus heridas.<br />
No tengo remordimientos<br />
si al cruzarnos en un mal gesto<br />
hundí mi rabia en tu pecho<br />
o cosí tu barriga con miedos.<br />
Para matarme ya estoy yo,<br />
tú sólo serías un medio.<br />
No dudo de las buenas intenciones,<br />
pero la rueda sigue girando<br />
y sólo intercede por los osados,<br />
los que se estremecen frente al espejo<br />
y con su alambre de ira y amargura<br />
rajan y escarban sus adentros<br />
hasta corromperse por completo.<br />
<br />
No soy buena persona<br />
ni pretendo serlo,<br />
la piel se derrite tras la máscara<br />
como una candela, los ojos de brea,<br />
los dientes son huesos de tu calavera<br />
y la muerte espera, aburrida y cansada,<br />
el momento que olvides<br />
que esto es la guerra.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-65651480175100752782017-12-26T03:00:00.000+01:002017-12-28T17:52:24.789+01:00ANTIANGELVS | VNID∆D | Lo que otros dicen de él<br />
no me basta<br />
-espero que a ti tampoco.<br />
Yo soy como él<br />
y él es como yo.<br />
Soy tan pobre y tan rico como él,<br />
no hay nada que él tenga<br />
que a mí me pueda faltar<br />
ni nada que él añore<br />
que yo no desee también.<br />
Soy tan fuerte como él<br />
y él es del mismo tamaño que yo,<br />
no está por encima de mí<br />
ni yo a rebufo de él.<br />
No cree en la muerte<br />
si muere a cada instante<br />
y se encuentra cada vez<br />
con mejor salud que antes.<br />
Él está en mí<br />
y yo estoy en él.<br />
Nada tiene sentido sin él,<br />
con él hasta la nada tiene sentido.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-2387900876842171502017-12-17T18:52:00.002+01:002017-12-17T19:02:18.418+01:00PØDERQuién no querría morir sabiendo<br />
que sus tripas sobrevolarán las montañas<br />
entre los picos sangrientos<br />
de los buitres<br />
en vez de carcomerse en vida<br />
hasta extinguirse lentamente<br />
rodeado de rostros sin cara<br />
en una caja de conglomerado de pino.<br />
<br />
Miedo al silencio<br />
miedo a la soledad<br />
miedo al miedo<br />
y dejar de dormir<br />
de segregar dopamina<br />
de metabolizar glucosa<br />
modo supervivencia ante la Máquina<br />
sacrificios autorreferenciales<br />
industrias e instituciones creadas<br />
para cada una de mis emociones<br />
e imponer<br />
frente al lenguaje del control social<br />
mi patria eslava<br />
mi propio idiolecto<br />
donde nunca<br />
hubo nada.<br />
<br />
Escribo por revelación.<br />
No razono, ni pienso,<br />
tan solo transmito el misterio<br />
de los susurros de aliento sofocante<br />
de eso que llaman <i>mi humanidad</i>.<br />
Maldita humanidad.Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6569694944427921088.post-33148523522658802282017-11-23T15:31:00.000+01:002017-11-23T15:31:32.871+01:00BRIQUETNo tengo ningún lugar al que volver,<br />
nadie espera mi regreso<br />
a ninguna parte,<br />
quemé mi casa<br />
con mi familia dentro<br />
y no he vuelto a mirar atrás<br />
jamás.<br />
<br />
Pienso en todos los cadáveres,<br />
en los miles de millones de muertos<br />
que me precedieron,<br />
en los llantos y desgarros<br />
que prepararon la historia<br />
para que yo pudiese existir.<br />
Y francamente, querida,<br />
me importan una mierda.<br />
<br />
De pequeño conocí una de las leyes del mar.<br />
Aquello que encuentres abandonado será tuyo.<br />
Si lo descuidas, te olvidas<br />
o dejas de disfrutarlo,<br />
ya no te pertenecerá.<br />
<br />
¿Por qué dicen que ese loco habla solo?<br />
Porque no son capaces de escuchar.<br />
He cortado y entrelazado los hilos sangrientos<br />
del relato que nos legaron<br />
y nada encaja.<br />
Nada, salvo el humo lejano<br />
de los otros incendios<br />
que nos trataron de ocultar.<br />
<br />
Soy el niño del bidón de gasolina.<br />
No pongas esa cara,<br />
sé que ahora mismo estás pensando<br />
en dónde dejaste tu mechero.<br />
<br />Diego Voliahttp://www.blogger.com/profile/04390370109863001667noreply@blogger.com