Aúllan y piden sangre los hunos y los hotros
pero esta vez la misma sangre,
sangre de reyes
de presidentes
de ministros y directivos.
Las bocas tienen hambre,
las bocas gritan nombres
entre dientes de metal
y lenguas de fuego
que escupen al cielo
que no habrá paz
ni gloria
ni hoyo donde esconderse
que no sea el de los cementerios.
Rodarán cabezas,
caerán gigantes,
pero entre tanto ruido,
humo y escombros,
pasará el viento y el tiempo
pasará lo mismo de siempre.
Nada.
