Λ MIS HΞRMΛNΧS

Profetas del apocalipsis
apologetas del fin del mundo
emisarios de la nada
y conspiradores de la noche
que aun no nos hemos ido,
acaso no estamos castigándonos
con vidas penitentes,
acaso no enfrentamos la muerte
por los caminos flagelantes de la culpa
que nos autoinfligimos.
Acaso mártires de brazos cortados
adictas a drogas que no drogan
sondeadores de pozos emocionales
púgiles de calle y equilibristas sin cable
desfaciendo entuertos de hambre y miseria.
Vida caníbal que todo lo engulle sin tregua,
dios nos es insuficiente,
nos libra el delito
pero sólo nos salva
la ternura.

Dxlxrxsx Gxzx

Estoy subiendo lecturas de poemas -de otrxs- bajo los efectos de la olanzapina y la trazodona a la lista de reproducción Dxlxrxsx Gxzx. No son declamaciones ni recitales, sino más bien un ejercicio personal, pero me siento cómodo compartiéndolo con vosotrxs. 

ЭRMITΛGξ

No estoy vivo
pero estoy viviendo.
Mala estrella de la nueva sensibilidad,
tintinea la campana de oro anudada
al otro extremo de la historia
y paso con los dedos rotos
las cuentas de las miserias
de los que precedieron.

Ha llegado el momento
pero no como creéis conocerlo.
El tiempo se hace carne,
se ramifica árbol de venas
y expresa el nuevo tiempo
al ritmo caprichoso
de los humanos que abandonan
su propia humanidad.

El lugar es ahora
pero no como esperáis encontrarlo.
Es bosque de huesos en la ciudad,
ligamentos y músculos entrelazados,
cuerpos hechos de otros cuerpos
que juegan y comparten alimentos
como si no hubiese un mañana
porque de todas formas
nunca lo habrá.

ØFR3ND∆

No quiero preocupar a nadie,
no hay motivo.
Muerdo más de lo que me da la boca
y alimento a mis hienas
que devoran y consumen mi carne
por dentro.

Seré terrible,
pero mi impulso hacia la eternidad
es siempre efímero,
sin red de ningún dios
ni de ningún genio.
La locura es otra cosmovisión,
un monstruo, tahúr de siete cabezas
cuyas jugadas aun hacen temblar este suelo
siempre tan endeble
y quebradizo.

Yo no quiero morir,
me queda mejor el luto.
La pena que me entierra no tiene nombre
pero su cálido abrazo mataleón
acompaña todas mis noches de duelo.
Lo siento mamá
pero no puedo llevarme contigo.
Soy el ungido,
mi cabeza rodará eternamente
entre los gritos histéricos
de los vivos.

CR3PITVS

A veces me preguntan
porqué tantas estampitas religiosas,
tantos santos, tantas vírgenes, tantos beatos,
tanto cristo crucificado y resucitado
adornando mi casa que no es mía.
Yo no creo en vuestro dios,
tampoco las místicas
-su dios moría cuando ellas morían-
ni mis brujas que hoy recomponen
los renglones robados de su historia.
No creo en mí
ni en ti,
ni en todos esos que hablan en nombre del pueblo,
del dinero, de cómo organizar el caos
limando imperfecciones,
esos de voz templada y piel incólume
que nunca se marearon de hambre.
Creo en los instantes,
fogonazos de eternidad,
en los espíritus errantes que poseen el momento
y se encuentran en la fuga
como balas pérdidas,
fuego amigo,
pequeñas resistencias en un mundo
en perpetua descomposición.