Curriculum Vitae de Ezra Pound

Un buen amigo me ha pedido que mueva su CV por ahí, a ver si hay suerte.  Sé que las cosas no están fáciles, pero nunca está de más intentarlo. He recopilado toda su información académica y su historial laboral, esperando que sea de interés para alguien. Tiene disponibilidad inmediata, vehículo propio y permiso de residencia comunitario:

Curriculum Vitae Ezra Pound 
(Google Docs - online)

Areteia

Doblaba la ropa con excelencia, buscando la simetría de las mangas y los cuellos. Solía despertarse de madrugada para repasar la limpieza del baño, fiscalizando cada baldosa. Tenía la manía de colocar paralelamente los cubiertos, buscando el aura mágica del brillo de cada objeto de la mesa. El traje siempre impecable, la corbata orgullosa con eficiente Doble Windsor. Su despacho aun olía a coche nuevo, cuero y maderas nobles, lo mejor -lo más caro. Pero no era suficiente.

Las calles seguían pavimentadas con pequeños adoquines irregulares, una sonrisa inglesa. Las nubes, caprichosas, escapaban a su control. El café a veces llegaba frío, otras demasiado caliente, siempre corto de leche. Escaseaban los dependientes que supiesen envolver regalos como lo hacía su madre. Su trabajo dependía de intermediarios, "compañeros" y subcontratas incompetentes. Todo aquello que escapaba a su control era imperfecto.

No aguantó más. El orden era imposible más allá de sus manos, y lo quisiera o no su vida dependía de los errores de otros. Durante varias noches lo dejó todo. Dejó de ordenar los cajones, de planchar las corbatas. Se olvidó de sacar la basura, de apagar las luces de las habitaciones vacías. Se concentró con devoción en su plan de huida. Buscó en internet la forma mas limpia de dejar este mundo, estudió día y noche las noticias sobre suicidios anónimos, aquellos que no buscaban notoriedad. Estuvo tomando notas durante toda la semana, ultimando los detalles para no dejar nada al azar. Creó una metodología de trabajo mecánica. Al cabo de unos días tenía sobre la mesa su manual de suicidio terminado, con más de 100 referencias, esquemas y croquis precisos. Pensaba que escribir una última nota era improcedente, si tuviese algo que decir no tendría sentido irse.

Se fue a una armería y compró una Colt 1911 con una caja de balas del calibre .45 ACP. Encargó en una pequeña ferretería-fundición del barrio viejo una coraza-corsé adaptable pero resistente, capaz de sujetar firmemente el tronco del cuerpo con la nuca para que esta quedase inmóvil. En la parte posterior incorporó un enganche donde encajar la pistola, con un pequeño cable que conectaba el gatillo con un botón a la altura del ombligo de la armadura. El disparo se accionaría al dejar reposar las manos sobre el vientre, ejecutándole en el momento, sin fallo ni posibilidad de arrepentimiento. Era una máquina de suicidio no-asistido impecable. Al fin logró la perfección.

Yo, hiena

Todos quieren ser pájaros
y volar,
como si eso fuese
libertad.
Todos quieren ser perros
para tumbarse
a los píes de sus amos,
ser alimentados
ser acariciados.
Todos quieren ser gatos,
independientes (solitarios)
y limpiarse el culo
con la lengua.
Qué limpios, dicen.

Yo,
hiena.

Hiena manchada
hiena nocturna
hiena gregaria
hiena cobarde

Yo,
hiena.

Y no matar si no es necesario
aunque haya que comer frío.
Y no querer aparentar ser fuerte
aunque pueda triturar con mis dientes
(si quisiera)
una manada entera de monarcas de la selva.

Yo,
hiena.

Mala reputación
entre los humanos
¿y qué?
No buscamos su admiración
ni su perdón
porque
no
nos
interesan.

Yo,
hiena.
Y que la risa espante a mis enemigos

Yo,
hiena.
Porque no gustábamos a Walt Disney
¿y qué?
Él
tampoco
a
nosotros.

Yo,
hiena.
Y no ponérselo fácil
a los del Discovery Channel.

Yo
siempre
hiena.

Batería Compaq 395789-001

El sujeto ha vivido varios años X(t) en posición vertical salvo la cabeza, incorporada sobre un par (2) de almohadas de viscolátex (grado de adaptabilidad bajo debido al grosor <2cm de la capa viscoelástica). Sobre su regazo descansa un ordenador portátil: CPU de bajo consumo Intel Core 2 Duo, disco duro de 2,5", módulo de memoria Small Outline DIMM y pantalla WXGA 1366x768 (1.049.088 píxeles). Viste únicamente unos calzoncillos boxer de la línea 365 de Calvin Klein (95% algodón y 5% elastano) y una camiseta de algodón ligero (120 gr/m2, 100% algodón orgánico peinado, producido en Tanzania) color verde perico (#33FF33). Al parecer ingirió grandes cantidades (>89.570 ml) de Red Bull durante los últimos meses, lo que provocó un efecto en la función endotelial y en la coagulación sanguínea, que derivó en un síndrome de taquicardia postural ortostática sin mayores complicaciones. Se sabe [expediente 13.2034.BAB] que el paciente seguía un tratamiento de droga antiepiléptica (AED) a base de Oxcarbazepine, lo que combinado con la ingesta masiva de Red Bull (>IDA = sobredosis) provocó un síndrome del QT largo (arritmia), causa aparente de su fallecimiento.

La segunda exploración in situ realizada por la unidad móvil forense amplía la información, detallada a continuación:

El sujeto estuvo conectado al ordenador portátil al menos durante los últimos 5 meses. Concretamente 13 cables enlazaban sus funciones vitales con la máquina, que coordinaba los órganos a modo de sistema central completo (VIDA1). Pasó por cuatro fases antes de la muerte clínica:

1. Locked-in syndrome (síndrome de cautiverio)

El sujeto conservaba todas sus funciones cerebrales, pero era incapaz de moverse y hablar. Debido a la interrupción de las vías que conducen las señales desde el cerebro a la médula espinal, el ordenador controlaba únicamente la apertura de los párpados y tres movimientos oculares: arriba, abajo y al centro. El fallecido sin embargo era consciente en todo momento de su situación de bloqueo (situación de intensa ansiedad).

2. Wakeful unawareness (estado vegetativo)

Mantenía los ojos abiertos, pero ya no era consciente de lo que sucedía a su alrededor, alternando periodos de sueño con otros de vigilia. Esta etapa estuvo acompañada por un daño amplio de otras estructuras cerebrales (como la decorticación o descerebración). La máquina entró en Suspensión, manteniendo encendida la corriente interna (tarjetas de sonido, vídeo, red, etc.) y dejando la CPU, la fuente y la memoria en descanso con corriente, sin apagar por completo el disco para que el SO siguiese realizando ciertas operaciones.

3. Unarousable unresponsiveness (coma)

Posteriormente entró en la fase de sueño persistente: no podía despertarse ni responder a estímulos externos. Se trata de un daño cerebral que incluye el sistema reticular activador, la estructura que proporciona el tono muscular y cerebral, participando en el ciclo sueño/vigilia. La máquina activó el modo Hibernación, dejando sin carga la parte interna del ordenador, limitando el nivel más bajo las tarjetas y anulando la actividad de la conexión entre memoria y CPU.

4. Muerte cerebral

Por último perdió todas las funciones de los sistemas cerebrales, de mantenimiento y vegetativos, dejando de regular la frecuencia cardíaca. Esta fase significa la pérdida completa de los reflejos homeostáticos, lo que conlleva a una muerte encefálica. La máquina no puedo registrar actividad cerebral, sólo silencio antes de apagarse.

La vida útil de la batería de un ordenador portátil es de 2 años de media, dependiendo de la intensidad de uso. Después de ese tiempo se debe reemplazar por una nueva.

Nacido un 21 de Abril

Hoy es 21 de Abril
qué difícil es escribir sobre un amigo.
Dirás que dónde está la rima
dónde
coño
se han metido los cañones por banda
dónde está la épica
dónde
coño
está el vocabulario belicista
los pertrechos
las espadas
dónde
coño
está el morrión de tu cabeza.
A mí no me preguntes
tú tampoco eres Isabel II
tú tampoco cumples 82 años
pero ahí estás
en una isla infame
donde no saben cocinar
(si eso
no es heroico
estamos jodidos)
Tú eres de los de antes,
de los que heredaron
jerseys apolillados de sus primos
y la locura
de otra época
de conquistas
y por bandera sus cojones.
Enormes cojones,
Javi.

Naturaleza muerta

Somos árboles nogales
ahora estanterías
manufacturadas en Ikea.

Somos aguas turbias
embotelladas ilegalmente
por Pepsi o Cocacola.

Somos vientos del sur
furiosos
transformados en energía eólica.

Somos tierras fértiles
recalificadas
en urbanizaciones de clase mierda.

Somos un racimo de uvas,
manzanas en una cesta,
somos un bodegón
colgado en la pared
de un salón
de unos viejos
que nadie
visita
ya.

Método

Quizá sea una locura
puede que no sea ortodoxo:
vamos a recuperar las palabras
robando kilómetros de cobre,
a tirar de las raíces
de los árboles sepultados bajo el asfalto
e inventar un método
subjetivo
a partir de los gritos de los niños
y armar
de travesuras
las palabras tiradas en los contenedores.
Vamos a mostrar la herida
rabiosa
sin aditivos
sin conservantes ni colorantes
y pintarnos la cara
con la sangre que brote de ella.
Vamos a barbarizar el lenguaje
usurpando sonidos
a los gitanorumanos
y cuando nos pregunten
¿tú sobre qué escribes?
No se nos caiga la letra de vergüenza
no se nos ablande la mano
al sujetar la navaja
ni nos tiemble el verso
al sentirla dentro
fuera
dentro.
Vamos a aceptar
sin miedo
que estamos con las ratas
que pisamos cucarachas
por la sencilla razón
de que vivimos
todos
en la misma puta cloaca.

Los "escritores" de wordreference.com

(...)corazón presbicio y dadivoso
en algaraza chipén
dispensa su albricia
con lobreguez postración (...)

 Apuras la cerveza y no queda otra que coger la puerta y llevársela puesta para facilitar la huida a los demás. Quedarse sería perpetuar el engaño y alimentar un ego de hojalata. Existe una raza de escribidores barrocos cuyo método es narcotizar a los lectores/oyentes con cantidades ingentes de adjetivos poco comunes, supongo que con la esperanza de parecer cultos y refinados, con la intención de elevarse por encima del vulgo asistente (sus amigos y cuatro borrachos despistados). Pero lo que consiguen es aburrimiento y risas, sobretodo risas. 

No falla, en cuanto un impostor de esos (que tanto abundan) se sube al escenario o se sienta en una silla al fondo de algún pequeño local su rigidez corporal y su gesto altivo anuncian el desastre. Es un poser, un complejo disfraz de posturas, actitudes y muecas cuyo resultado es grotesco. Pero él no se da cuenta, al contrario, su percepción de sí mismo es -seguramente- la de un gran genio a punto de arrasar con su pedigrí de artista latengoenorme/soylapollaenverso. En cuanto abren la boca, al público asistente le entran unas ganas irrefrenables de fumar. Gracias a la Administración Zapatero el fumar se ha convertido en la excusa perfecta para ausentarse y huir en cualquier momento. Gracias a los escritores plomazo muchos han empezado a hacerlo aprovechando la prohibición. La salud es una ecuación difícil de resolver: o te da un majacuco durante el recital o te ganas de cáncer a largo plazo. 

No trato de juzgar la calidad, para eso están los consejos de sabios punkis críticos (perdón, culpa de los Lendakaris Muertos), sino la honestidad. Cuando uno va a ser escuchado o leído, se le debería exigir un mínimo de deferencia para con sus receptores. Al fin y al cabo el esfuerzo es de ellos, el agradecido debería ser del emisor y, solo si es bueno, recíproco. 

Los creadores suelen ser unos ladrones, no pasa nada si es algo inconsciente. Al fin y al cabo hemos llegado tarde al mundo y casi todo está ya escrito o leído. No hay que perder tampoco el espíritu burlón. Pero presentar como propio algo que ni el propio autor ha comprendido y cuyo único objetivo es aparentar un talento que no tiene debería sancionarse de forma contundente. Al fin y al cabo si en un local se puede aplaudir (a veces parece que es un deber), también se debería tener la posibilidad de abuchear. Claro, en teoría, pero todos somos demasiado educados para permitirnos esos ataques de sinceridad. Preferimos escapar y evitar la confrontación aunque sea a costa de nuestra salud, fumando en la calle y pasando frío. Qué cobardes somos, cuando estemos jodidos en la cama con fiebre o en una camilla esperando la quimio seguro que no vienen todos esos artistillas a echarnos una mano (ni falta que hace, por otra parte).

Luego algunos se preguntan el porqué de tanto alcoholismo y tabaquismo entre los asistentes a recitales y lecturas públicas.

FAQ (Frequently Asked Questions)

3 bombas 3

- Dime que ya tienes los explosivos.
- De momento el primero va para tu casa, por reírte de mi plan,
  ¿los otros donde quieres que los ponga?

Quiero que coloques unos cuantos
en las cuatro bases
de las cuatro torres
del Paseo de la Castellana,
que sea un Cabo Cañaveral
tripulado por cuatro Gagarines
y que en su ascensión explosiva
se vean, desde lejos,
cientos de ejecutivos despedidos,
y que lluevan mocasines
cuellos blancos y azules
cachemires imposibles
pronto rojos,
rojo todo.

Quiero que coloques los que sobren
en el aparcamiento subterráneo del Bernabéu
y que durante el Madrid-Barça
se accionen con el pitido inicial,
que el gallinero y los anfiteatros "se vengan abajo"
pero de verdad
que ochentamiltrescientoscincuenta y cuatro
(más veintidós)
dibujen un champiñón atómico
y que los restos de los cuerpos,
de los Messi, de los Cristiano,
queden esparcidos por Madrid,
indistinguibles.

Y que nosotros lo veamos
bajo un paraguas.
No vaya a ser que nos salpique.

Golden Virginia Yellow

No,
yo tampoco sé de bombas NBQ,
no sé como montar un rifle AR-15 en menos de 39 segundos
ni pilotar un Eurofighter a 2 metros del suelo,
no.

Pero sé de neveras vacías,
del miedo a abrir las cartas del banco,
de madres en el supermercado con monedas de 5 céntimos,
de cortes de luz
de duchas frías
de jóvenes buscando en los contenedores
sin nada en los bolsillos.

Así que dame una piedra,
un palo,
dame pólvora
dame fuego
dame un cigarrito
aunque sea de liar.
Pero
dámelo
ya.

Gog * El Libro Negro, de Giovanni Papini

 Lo que viene a continuación no pertenece al género de la crítica literaria ni lo pretende. Es un comentario personal sobre la(s) obra(s) Gog y El Libro Negro de Giovanni Papini, entre otras cosas. El plural es objetivo y el singular es personal. Quiero decir, que pese a ser dos obras distintas (Gog publicada en 1931 y El Libro Negro veinte años después, como continuación de la primera), las considero parte del mismo libro.  De hecho la edición que tengo reúne los dos libros en un sólo tomo. Tal vez eso me haya condicionado, no lo sé. Lo menciono porque no me gusta guardarme casi nada bajo al alfombra -no es una cuestión ética.

Lo compré hace unos cuantos años a través de internet. No recuerdo cuantos años exactamente, pero creo que suficientes para que se haya convertido en un clásico personal. Es su lugar en mi cronología la que me importa. Lo tengo bastante maltratado, como casi todos los libros que he violentado de alguna u otra forma. Precisamente al cogerlo de mi librería de conglomerado de madera (modelo Ikea, comprada de segunda mano al independizarme por 20€) he podido recordar y darme cuenta que ha sido durante mucho tiempo mi libro de viajes. Nunca he tenido marcapáginas como tal, siempre he utilizado cualquier papel para marcar mis lecturas, y eso a veces me han dado algunas pistas al cabo de un tiempo. Concretamente en este tengo dos marcadores, uno es un tríptico de Iberia Plus, la tarjeta de la compañía aérea, del 2007, y el otro es una página acartonada recortada del folleto de inscripción de los premios ABC de Arte del 2008 al que presenté esta obra (inspirada en el parque que más me ha marcado, el de Vigeland en Oslo) y no gané; ahora descansa felizmente frente al cantábrico en una espectacular panorámica, acompañado habitualmente de música clásica. El libro está desgastado, como mordido, del contacto directo con mis manos corrosivas, ansiosas y/o sudorosas. En su momento me costó mucho encontrarlo, estaba descatalogado y era una edición de viejo que me vendió un particular argentino. Está prologado por Ettore Allodoli, y al precio de la reliquia se le añadieron los costes de envío transatlánticos. No recuerdo cuanto costó exactamente pero fue "caro", aunque si existiese un precio justo para las cosas, sería el que pagué. No me preguntéis porqué.

La sensación que tengo, vaga y amplia, es de un libro que decía mucho. Eso es precisamente no decir nada, lo sé. Paciencia. Existen muchas formas de criticar una sociedad, un sistema, una época, una condición histórica, pero suelen caer en el moralismo o en el didactismo. Decía Anthony Burgess en el prólogo de La Naranja Mecánica que lo didáctico no es artístico. Yo soy incapaz de aventurarme a dirimir, categóricamente, lo que es Arte y lo que no. Pero sé lo que odio: lo didáctico. Por eso me gustan los relatos de Carver. Por eso no me gusta especialmente Richard Ford, aunque Cecilia Dreymüller me diría que soy imbécil porque no hay ningún tipo de moralidad en el enfoque de Ford. El tema de la pérdida de valores y un punto de vista tan poco arbitrario me hacen pensar lo contrario. Las opiniones son como los culos, y tal.

Vuelvo al libro. Gog -Goggins o el Señor de Magog- es un universo, un metapersonaje, un elemento expuesto a y compuesto por diversas situaciones y entrevistas ficticias a lo largo del mundo  (Einsten, Lenin, Gandhi, Lin Yu Tang, Lorca, Valery, Hitler, Freud, Wells, Ramón Gomez de la Serna, Molotov, Huxley, Marconi, Dalí, Picasso, Voronov, entre otros). La forma narrativa es juguetona, sarcástica y no está comprometida. Eso es lo que hace que lo fantástico, lo ficticio, tenga credibilidad. El trabajo de la lectura recae sobre el receptor -el lector, que tiene bastante libertad (de juicio, de opinión) porque Papini no dirige, no obliga. Las situaciones están descuadradas, a veces incompletas, lo que da una sensación de naturalidad que se agradece. Ese desorden, esa cámara que capta (en vez de reproducir en un marco-escenario perfecto), introduce al lector en una visión fortuita, a veces caótica. Por ejemplo en las conversaciones interrumpidas o aparentemente frugales, por ejemplo en la curiosidad primitiva  y arrogante de Gog y la ambivalencia de sus comentarios. Algunos hablan de cierto carácter profético de algunos pasajes, yo creo más bien que es una visión amplia y certera de un tiempo, "nada más". Y eso no solo aguanta el paso del tiempo sino que se verifica con él, que es distinto.

Admiro al Papini escritor por su compromiso con la literatura. Porque estoy agradecido, como lector, por librarnos de una monserga moralista, de una moraleja, pese a haber sido un ingenioso y profundo apologeta de cuanto creía en cada momento de su vida (me siento personalmente más cercano a él en su etapa pre/anticatólica, incluso cuando firmaba bajo pseudónimo como Gian Falco). Es un escritor honesto, y eso no abunda. Por eso vale la pena. Por eso -tal vez- no recuerde el precio -elevado- del libro  (+ gastos de envío). Puede que esto último se deba más bien a mi precaria memoria. Es lo más probable.

Guía femenina para consolar a una amiga

Periferia

Más allá de las viviendas de protección oficial

de precio tasado

de nueva construcción

más allá de las urbanizaciones

de zonas comunes

de adosados

hay una ciudad antigua

a medio terminar

donde el último Renault 5 turbo

está encayado en el fango

donde juegan los niños semidesnudos 

a perseguir gatos 

que a su vez

persiguen ratas

que a su vez 

persiguen niños semidesnudos.

Más allá

lejos

donde no llega el alcantarillado

donde no llega internet

ni la TDT 

ni Tao Lin

hay una ciudad suburbana

circunstancial

postkinki

protohistórica

donde los niños semidesnudos

que persiguen a gatos

que persiguen a ratas 

que persiguen a niños semidesnudos

no juegan a las palabras

no juegan

no.

Colectivo La Jauría

6. La Jauría no es civilizada: es brutal y salvaje.

Guauguauguau guauguau guau guauguau guau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguau guau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guau guau guau guauguauguauguauguau guau guauguauguau guauguau guau guau guauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau.

Guau guau guau guauguau guau guau guauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguauguauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guau guau guau guauguauguau guauguau guau guau guau guau guauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguau guauguauguau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guau guau guau guauguauguau guauguau guau guauguauguau guauguau guau. 

Colectivolajauria.blogspot.com

SPAM

La ciudad más cercana está a dos horas en coche, la carretera está cortada por una gran nevada y no tiene agua caliente ni electricidad en casa porque no pudo hacer frente a las últimas facturas. La madre de Anna Záitsev está enferma y su sueldo de administrativa no alcanza para pagar el tratamiento. Sin embargo es una mujer valiente -además de preparada, estudió castellano dos meses en una pequeña academia local- y enseguida supo que estaba enamorada de mi, casi sin conocerme; sin conocerme de nada. Hemos intercambiado fotografías y pronto vendrá a verme, tan sólo nos separan miles de kilómetros y una transferencia a su cuenta para que pueda comprar el billete de avión hacia Madrid. Dice que cuenta los días que quedan para vernos, que en cuanto reciba el dinero cogerá el primer vuelo. Y no lo dudo ni un instante.

A mi buen amigo Augustin Mwanke las cosas no parecen irle bien del todo. Su familia, vieja estirpe real de una tribu del Congo, está teniendo problemas. Por lo visto un comité militar dirigido por un niño-soldado lobotomizado irrumpió violentamente en palacio la noche pasada. Su padre, sus cinco madres y sus treinta y ocho hermanos han tenido que salir del país, refugiándose en un estado cercano del que no me puede dar detalles. Toda precaución es poca. Su mayor preocupación es sacar del país la enorme fortuna que amasaron durante años gracias a las minas de cobalto, propiedad de su familia desde tiempo inmemoriales. Necesita ayuda y ha confiando en mi, su amigo de España. Los 2.000 millones de dólares están retenidos en una cuenta local, y por mi desinteresada ayuda me compensará con 300.000 dólares por los líos bancarios y las molestias. El único escoyo es el pago de unos documentos para poder realizar el envío: 1.500 dólares que deberé anticipar. Calculo que me llevaré 298.500 dólares en vez de lo prometido, pero no importa, no están las cosas como para quejarse.

¡La buena noticia es que me ha tocado la lotería escocesa! Ya ni me acordaba. y aunque me resulta imposible, mi número salió ganador en el último sorteo. El bote era de 50 millones de euros para un único ganador: yo. El único requisito para cobrarlo es el pago de una pequeña cantidad de dinero en concepto de pago de impuestos, aranceles y tasas, que deberé abonar vía Western Union a nombre del director adjunto de la Lotería Escosa, Ray Galloway.

Además he sido seleccionado e invitado a asistir a una entrevista de trabajo en una importante empresa multinacional puntera en su sector. El puesto es de comercial, y aunque solo poseo una licenciatura en Ciencias Económicas, creen que soy el candidato perfecto. Tras un cursillo no remunerado de dos días empezaré a trabajar con ellos. Calculan que el primer mes cobraré entre 3.000 y 5.000 euros, pero que podré ganar más dinero dirigiendo mi propio equipo de venta. Dada la importancia de la oferta, no pueden desvelarme más detalles hasta la entrevista personal. Su discreción es tal que me dan un número de móvil y una dirección de Gmail para comunicarme con ellos hasta el día del meeting. Estoy impaciente.

Creo que este mes va a suponer un gran cambio en mi vida. Con un trabajo muy bien remunerado, Anna a mi lado y moviendo bien las inversiones de mi nuevo capital, las cosas no me van a ir nada mal. Además parece que no soy el único, el newsletter del diario Público me avisa diariamente de la buena gestión -pese a la crisis- del PSOE en el gobierno, y que en dos años la habremos superado por completo gracias a las medidas adoptadas en los últimos meses en lo laboral y financiero. Me alegro enormemente.

Indiferentes

Zapatero es indiferente
Rubalcaba es indiferente
Rajoy es indiferente
Aznar fue indiferente
Felipe Gonzalez también
fue indiferente.

La crisis es indiferente
la prosperidad fue indiferente
el progreso es indiferente
la reacción también
fue indiferente.

Seguiremos en precario
seguiremos en paro
seguiremos maltratadas
seguiremos humillados
(los otros) seguirán indolentes
(los otros) seguirán ciegamente.

Porque seguirán bombardeando
(en nuestro nombre)
Porque seguirán expoliando
(sin que importe)
Porque seguirán gobernando
por nosotros
contra nosotros.

Nosotros
seguiremos bebiendo
y fumando
(pulmones negros * hígados hinchados)
Seguiremos llorando
o follando
a pelo
sin pelo
solos
con todos
contra todos.

Todo seguirá igual
es indiferente.
Moriremos tarde y mal
moriremos sin descanso
moriremos cada día
descalzos y sucios
en ataúdes de otros.