Nº0

Bienvenido al vacío
-dijo el mensajero de la mala nueva-
Yo te enseñaré el camino torcido
donde aúllan los niños perdidos
de los huesos quebrados de las manos que aun no han tocado,
de las cuencas vacías de los ojos que aun no han visto,
de las narices rotas
de las piernas deformes
de los cuchillos sin retorno y de los gritos sin sustento.
Arrodíllate
-dijo-
arrástrate desnudo entre los vivos sin verbo,
recoge la mugre, trágate el semen,
agárrate a sus pechos sin vida
pero avanza
-dijo-
Repta, aprovecha la bilis, inyéctate el virus
degrádate
humíllate
troncha los barrotes del pecho y cuando hayas acabado
-dijo-
mátalos a todos
mátalos de hambre, de risa, deprisa,
mátalos
mátame
mátate
-dijo-
A cambio te daré la tierra
calmaré las aguas
y apagaré tu fuego
si eso es lo que quieres.

El autor de "The Anarchist Cookbook" está arrepentido

La primera vez en mi vida que me conecté a internet fue desde un caserío de Getaria acompañado por tres amigos de la familia que eran como mis primos. La primera página que visité fue Gore Gallery, la recuerdo muy bien, nos la enseñó el mayor de todos. Las primeras imágenes que vi fueron fotografías de cuerpos mutilados, fichas de asesinados y suicidios, cadáveres desmembrados. Me acuerdo especialmente de la imagen de un cuerpo empotrado contra el techo de un coche aparcado en doble fila, un coche azul de líneas rectas, lo recuerdo muy bien.

Después de aquel verano, al volver a Madrid, empecé a frecuentar un locutorio de los bajos de AZCA que siempre estaba vacío y donde tenía bastante privacidad. Me dedicaba a buscar lo que supongo que buscaban todos los chavales de mi edad, principalmente imágenes gore y porno. Con el tiempo me hice una dirección de email y me apunté a varias listas de correo de filosofía, surf, animales, música, etc. En una de aquellas listas, no recuerdo bien cual ni por qué motivo -aunque me lo puedo imaginar-, uno de los usuarios me envió un email con un archivo adjunto con The Anarchist Cookbook y una especie de aviso sobre que no me fiase, que conocía a un tipo que conocía a otro que conocía a alguien que le había dicho que le habían contado que el amigo del primo del vecino de no sé quien había perdido todos los dedos de una mano probando una de esas "recetas". Guardé el archivo y me lo llevé a casa, lo estuve leyendo durante días de fantasías terroristas y lo olvidé.

Hace unos días el autor del libro, William Powell, publicaba en The Guardian "I wrote the Anarchist Cookbook in 1969. Now I see its premise as flawed". Me enteré gracias a un amigo que me envió un email con una traducción "bastante libre":

Yo escribí "The Anarchist Cookbook". Ahora veo que estaba equivocado. 

Hace cuarenta y cuatro años, en diciembre de 1969, dejé mi trabajo como gerente de una librería en la ciudad de Nueva York Greenwich Village y comencé a escribir el manual del anarquista. Mi motivación en aquel momento era simple: que estaba siendo perseguido activamente por los militares de EE.UU., cuyo único propósito parecía ser enviarme a luchar, y posiblemente morir, en Vietnam. 

Yo quería publicar algo para expresar mi cabreo. Parece que lo conseguí de una manera que superó con creces lo que me esperaba en el momento. El libro de cocina se encuentra todavía en impresión 40 años después de su publicación, y me han dicho que ha vendido más de 2 millones de copias. 

Nunca he ejercido los derechos de autor, así que la decisión de continuar con su publicación y distribución ha estado siempre en manos de la editorial. 

Ahora me encuentro discutiendo para que la retiren silenciosa y rápidamente del mercado. ¿Qué ha cambiado? 

Por desgracia la fuente de mi cabreo a finales de los 60 y principios de los 70 - la violencia ejercida innecesariamente por el gobierno- sigue existiendo hoy en día. La debacle de la invasión de EE.UU. en Irak es una prueba. Todavía estoy cabreado. Así que mi cambio de actitud ha tenido que ver menos con los acontecimientos externos que con un cambio interno. 

Con los años he llegado a comprender que la premisa principal del libro de cocina es profundamente errónea. La ira que motivó la escritura del libro de cocina me cegó en la idea ilógica de que la violencia puede ser usada para prevenir la violencia. Yo caí en el mismo patrón de pensamiento irracional que llevó a EE.UU. a participar militarmente en Vietnam y en Irak. Irónico. 

Parafraseando a Aristóteles: es fácil estar cabreado. Pero enfadarse con la persona adecuada, en el momento adecuado y en la medida correcta es difícil -es el sello distintivo de una persona civilizada . Hace dos años fui co-autor de un libro titulado "Convertirse en un Profesor Emocionalmente Inteligente". Aunque está escrito para los profesionales de la educación, el libro es una refutación implícita de la inmadurez emocional del libro de cocina. La premisa es que todo el aprendizaje tiene lugar en un contexto social, y que los profesores con una gran capacidad para crear lazos y relaciones de inteligencia emocional con los estudiantes son capaces de mejorar el aprendizaje. Sigo trabajando duro, en un sentido aristotélico, para ser más civilizado. 

Durante los últimos 40 años he trabajado como profesor y director de escuelas en África y Asia, trabajado en algunos de los países más pobres y menos desarrolladas del mundo. Junto con mi esposa, he estado involucrado en escuelas de todo el mundo para que estas sean más inclusivas con los niños con problemas de aprendizaje. Hemos escrito libros sobre el tema y hablado regularmente en conferencias internacionales. En 2010 fundé, junto con otros colegas de las escuelas internacionales, "La Siguiente Frontera: Inclusión", una organización sin ánimo de lucro dedicada a ayudar a las escuelas a ser más inclusivas con los niños que aprenden de manera diferente -niños con retraso en el desarrollo, dislexia, TDAH y autismo. 

Sospecho que estos niños me han enseñado mucho más de lo que yo les he enseñado. 

Entonces, ¿cuál es la conexión entre las necesidades de estos niños con problemas de aprendizaje y mi deseo de que el libro de cocina esté fuera del mercado? 

Por un lado, los niños con problemas de aprendizaje suelen ser condenados al ostracismo, a veces de manera informal por sus compañeros, a veces de manera más formal en las escuelas que les niegan la admisión, y en ocasiones por maestros que no comprenden sus necesidades académicas, sociales y emocionales. Ningún niño debería tener que ganarse el derecho a pertenecer a un colegio. 

El libro de cocina ha sido encontrado en posesión de jóvenes alienados y perturbados que han lanzado ataques contra compañeros y profesores. Sospecho que los autores de estos ataques no se sentían que pertenecían a algo, y el libro de cocina puede que haya ayudado a esa sensación de aislamiento. 

Las escuelas deben ser lugares seguros. Los estudiantes y los profesores tienen que sentirse seguros física y psicológicamente. El aprendizaje no funciona cuando el miedo invade la escuela. El aprendizaje también se inhibe en gran medida cuando los niños y los jóvenes no se sienten parte de algo. 

No sé cuanta influencia pudo tener mi libro en el pensamiento de los autores de estos ataques, pero me imagino que nada positivo. La publicación y distribución del libro de cocina no sirve a ningún propósito que no sea mercamente comercial para la editorial. Se debe retirar rápidamente y en silencio.

William Powell trabaja actualmente como profesor bajo la autoridad de la Iglesia Anglicana. Es lógico que escriba este artículo exigiendo que se retire The Anarchist Cookbook del mercado, aunque su petición llega bastante tarde y en un momento en el que circulan tropecientas versiones en internet. Todos conocemos a algún tipo que conocía a otro que conocía a alguien que le había dicho que le habían contado que el amigo del primo del vecino de no sé quien había perdido todos los dedos de una mano probando una de esas "recetas". En el año 2007 dos adolescentes británicos fueron acusados de terrorismo por estar en posesión del libro y querer poner bombas a miembros del British National Party, en el 2010 un padre y un hijo de una organización neonazi fueron declarados culpables por conspirar contra el gobierno con armas químicas creadas según las indicaciones del libro y este mismo año la policía descubrió que el tirador de la escuela de Colorado se había inspirado en The Anarchist Cookbook.

The Anarchist Cookbook no sólo es un manual para la creación de artefactos explosivos, también contiene indicaciones para desangrar y matar animales domésticos y otras barbaridades del estilo. En el 2004 el colectivo CrimethInc editó "Recipes for Disaster: An Anarchist Cookbook", un manual con "información y estrategias para la acción directa para activistas y disidentes, para la formación de grupos de afinidad, organización de manifestaciones, bloques negros, sabotaje y temas más personales como la salud mental y el apoyo a los supervivientes de la violencia doméstica". La obra de CrimethInc quiso de este modo criticar el daño que The Anarchist Cookbook hizo a varias generaciones de "activistas" y a la imagen del anarquismo en particular, asociándolo con métodos y prácticas "poco confiables" y bastante crueles.

Como curiosidad, la revista Vice ensayó hace unos años algunas de las "recetas" de The Anarchist Cookbook, podéis leerlo en Beyong the pages of the anarchist cookbook.

Lebenskonzept

Forzar el error,
escapar de lo concreto,
buscar problemas como expresión definida
de propósitos abstractos,
el síndrome de la ruina,
engancharse al lío,
cada mirada una amenaza:
los otros siempre son el enemigo.

El mañana no suma
pero vete ahorrando,
memoriza la palabra clave de huida,
siempre alerta
siempre dispuesto
y cuando no haya más escapatoria
dar el agua y quemar billetes
rumbo a Costa Rica.

Cambia de nombre
déjate bigote
ponte pechos
y vuelta a empezar con el conflicto,
la cuenta corriente,
la voz de alarma,
el fuego en la casa
y un nuevo destino.

Los héroes

Los héroes no están cansados
sólo hacen tiempo en bares de viejos
los ojos turbios y las bocas holgadas
jugando a la herida
con navajas melladas
en noches de ángulos muertos
de tretas y trucos
bajo el fuego
los disturbios
y el largo recorrido del silencio
de las hazañas sin medallas
por si las luces rojas y azules
les mandan dormir bajo neones.

Revista NADA 4

Por fin publican el esperado número 4 de la revista NADA tras varios meses de espera, imprevistos, problemas y pérdidas personales. Este número, como los anteriores, alterna textos clásicos con ensayos originales, además de historia, análisis y poesía.

La portada es obra de Noire a la avant garde (VdeVagina) y cuenta con algunos colaboradores/as "primerizos", la mayoría bajo seudónimo como parece ser ya norma.

La publicación original tenía antes de la maquetación casi 80 páginas, pero la partida de ACHA tras un accidente de coche supuso, en el plano editorial, la pérdida de casi todas las colaboraciones (su muerte, en el plano personal, os la podéis imaginar). Se han logrado recuperar casi 40 páginas, que no es poco, y lanzar una publicación bastante austera en cuanto a diseño interior -como ha sido hasta ahora, por otra parte.

Mi artículo sobre Les Appélistes se perdió, pero gracias a la tozudez de un compañero ajeno al consejo de redacción que reescribió como buenamente pudo mi texto, la historia ha sido publicada de forma más o menos comprensible.

La revista, como siempre, se puede leer online y/o descargar gratuitamente:
Revista NADA nº4 (leer en el blog)
Revista NADA nº4 (leer directamente en ISSUU)
Revista NADA nº4 (descargar en formato .pdf desde ISSUU)

Índice:
Del nuevo ídolo
NIETZSCHE

La sociedad como negación
Máximo Eléutheros

Sissí, la emperatriz nihilista
Trinidad de LEÓN

Les appélistes
Volianihil y Luis Besan

Sofia Kovalevskaya:
matemática y nihilista
M.R.

Luciano de Samósata o el placer de fustigar
Araceli de Bergerac

Los hombres que fueron poesía
Adriana Leverkühn

280 millones de años de nihilismo
C.O.

Nihilismo
KROPOTKIN

Què collons podem fer?
Acer de Gel

El nihilista preso
Juan Cruz

La ruta

No existe atajo para la ruta de las cosas,
no te fíes del sonido comprensible,
de los surcos peinados a machete,
de las lindes, de la sangre,
de los muertos bajo el alambre enroscado
en los ojos de los viejos armados,
de los papeles sin tacha,
de las bestias de premio y castigo,
de nadie.

Fíate de los buitres y del musgo de las piedras,
de los cadáveres en descomposición de los excursionistas
que robaron antes que tú las naranjas
de las huertas del camino,
de las hierbas que saben
por dónde les da el aire,
del efecto sedante de los suspiros
de los hermanos del ruido
y de los zapatos torcidos bajo las sogas
de las ramas del olivo.

Es posible

Siempre he estado en ese lugar incómodo
donde acuden todos los desquiciados
a escupir su propia visión de las cosas,
la nueva teoría basada en la interpretación trascendental
del póker
las cebollas
los juegos de mesa
la obra de Pirandello
la proporción áurea,
donde casualmente sólo él
o ella, o los suyos,
salen bien parados.

Todos los días asisto pálido
al desfile de iluminados
yonkis de la idea de Verdad
con su estricta lectura
ironía redentora particular e intransferible
que sublime y glorifique su existencia.

Al acabar su discurso
se secan la frente
y clavan sus ojos en mi boca,
yo les digo
-Es posible
y se van dando saltos
mientras apuro el pitillo
-Pero me la suda.

Los chavales

Los chavales no pierden el tiempo,
queman los días y las suelas de sus zapatillas
colgados del gatillo
por si acaso,
comen cristales y mastican despacio
que la sangre es barata
pero aun vale algo.

Los chavales no tienen miedo,
caminan deprisa porque todo les quema
y pierden todas las partidas
sin saber nada del juego
porque de todas formas
nunca son bien recibidos.

Los chavales no tienen aspiraciones
ni las necesitan,
viven la ruina ensayando la huida
como si todo ese vacío,
todo ese caos,
no sirviese
para nada.

VACUUM

Cada vez quema menos el fuego

la sangre ya sabe que brotará de nuevo

camino en círculos por las calles de siempre

y las noches son más claras

porque ya no está la gente.

La vida como un terrible experimento

años de ensayo y error y más fallos que aciertos

unas cuantas muescas en estos dientes de hiena

y unos pechos desahuciados que ya no dan ni pena.

Las monedas giran en las manos para nada

los chavales de la calle ya ni se molestan

para qué las navajas

si van a pinchar hueso

para qué las bragas

si ya no me las bajo.

Los días como puzzles de adoquines mal puestos

los parques sin niños

los contenedores quemados

las farolas con flores

las madres llorando

sus hijos robando

y ni un solo motivo que justifique esta alegría.

Lo he hecho, lo he borrado todo.

Esta es la breve historia de una noche de luces
un desayuno espídico
y de cómo borré todo el archivo
con cientos de páginas
más otras tantas anotaciones
del artefacto pseudoliterario
del que me siento más orgulloso
hasta la fecha.

En el principio era el verbo y varios psilocibes
y a diferencia de otros abortos anteriores
tenía la convicción de las voces ascendentes
con efecto multiplicador con un mismo objetivo:
el relato de un tipo que escapó de París acosado por la prensa
y el tormento del recuerdo de los niños armados y drogados del Congo
para acabar en un barrio autorreferencial, sexotropical y ultraviolento.

Su nombre era Alex y estaba arruinado
pero a diferencia de Antístenes, Diógenes y Crates
necesitaba reacumular objetos y espectativas
para volver al Juego y participar en la partida
así que se echó a las calles de casas bajas y colas colombianas
buscando desesperadamente alguna actividad mínimamente lucrativa
con la que establecer un vínculo exclusivamente material.

Entre bares gallegos, yonkis con carrera y postgrado, putas reaccionarias,
taxistas conspiranoicos, bandas de dominicanos vestidos de rosa,
culturistas lectores de Bécquer, estudiantes de gilipolleces
y apologistas de la casquería,
Alex conseguía dinero embalando Metilona para un camello de origen judío,
un sustitutivo barato del MDMA para los niños ricos
ante el desabastecimiento por la restricción del medicamento chino
con el que se sintetizaba.

Con el tiempo Alex fue progresando fuera del trapicheo
gracias a su capacidad y experiencia para liderar proyectos financieros
dentro de los margenes de la legalidad,
lo que le recordaba como un martillo hidráulico
los años de honradez especulativa comerciando con cobalto,
coltán, cobre y todo aquello que un niño negro de 12 años
con un orificio en la cabeza para suministrarle cocaína con pólvora
pudiera sacar de una mina controlada por una tribu armada
de guerreros monje y psicomagos capaces de repeler las balas
del enemigo.

En algún momento Alex se enamorada de una joven gitanorrumana
de un templo ocupado -ahora desahuciado- que se dedicaba a
reciclar chatarra con horario partido de 8 horas diarias
como estipulaba el convenio firmado por CCOO y UGT.

El relato continuaba con negociaciones en despachos de roble
con cuero chapado en oro y en mesas de cristal y mármol
con fotografías de líderes mundial con diez mil cargos
representativos en organismos internacionales
con nadie a quien rendir cuentas
y las historias de los chavales del barrio
ante la creciente oleada de terrorismo individualista
que asolaba la ciudad ante la presión social
del ensueño imposibilista.

O algo así.

El caso es me gustaba tanto que era incapaz de terminarla
y aunque este ¿poema? la desmerezca y la presente
como algo egotópico y metaonanista era mi historia,
y he decidido borrarla esta mañana
ante la imposibilidad de concluirla
y la alegría de haber sido capaz de escribir
de forma continuada, aunque inconstante,
lo que hasta la fecha
insisto
era mi gran obra casi-literaria.

Siempre es tarde

Inner Tube, de Sally Mann

No insistas, no va a suceder.
Sí, te entiendo y te comprendo,
pero no va a suceder.
Lo sé, siempre me lo dices,
pero por mucho que lo repitas
no dejaré de ser esa puta loca
cínica apostólica
fatalista y decadente
enganchada a la disciplina del error.

Asúmelo
asúmelo joder
asúmelo como yo lo he asumido,
no es tan difícil, aunque te cueste.
Es mejor así
ya lo entenderás
y si nunca llegas a entenderlo mejor para ti,
nunca sucedió
mejor así,
no insistas más.

Todo lo que tenía lo fui perdiendo
hasta tal punto que,
cada vez que me sucede algo bueno,
pienso que ocurre para que pueda perderlo.
De otro modo no podría,
no quedaría nada por perder.

Tiene sentido, sí,
yo también lo he pensando,
yo también me he dicho
"esta mala racha de 30 años no puede durar para siempre"
lo pensé a los 12
a los 21
a los 26 y casi me lo creo
pero no,
no es un periodo breve de desgracia,
es un status
una forma de vida
una actitud metafísica
mi filosofía.

Así que te pido que te marches
que me dejes
que me pagues y cierres la boca y la puerta por fuera,
que ya terminaré yo esta botella por ti.

El cáncer de mi madre

Yo quería escribir algo sobre el cáncer de mi madre,

tal vez dotarle de personalidad para poder amenazarle,

cogerle del cuello del útero hasta la asfixia, 

arrancarle, ponerle sobre la mesa 

frente a frente

decirle que se había equivocado de familia

que aquí no nos andamos con tonterías

que en nuestro escudo hay leños con dientes clavados

y lobos negros con corderos muertos entre sus dientes
por algo.

Yo quería escribir sobre las mujeres que luchan,

las madres de Entrevías asesinando
a los camellos de sus hijos yonkis,

yo quería escribir sobre la medicina,

la cita de Ramón y Cajal en el vestíbulo,
sobre las noches de insomnio y cafeína,
la soledad de los pasillos
la comida de mierda.

Pero no puedo,
estoy cansado y además creo que,
pese a todo,
va a salir de esta.

Fanzine COTARRO 1

Aun recuerdo aquellos fanzines de hojas verdes y rojas, de textos Frankenstein, de recortes psicópatas, de presupuestos en chavos, duros y talegos, de rechazos en imprentas y copisterías. Podría estar horas hablando o escribiendo sobre lo que significa para mi el mundo del zine, las colaboraciones porque sí y porque no, las vietnamitas digitales... Pero os ahorraré el mal trago. Aunque mi desesperanza de vida no parezca ser muy alta, si algún día llego a viejo -que lo dudo, porque me iré pronto o iré hacia atrás- espero seguir haciendo o participando en ellos. No, no hay nada comparable a un fanzine.

Juan Cruz López, editor de la recién nacida Piedra Papel Libros, es el responsable (o el culpable) del fanzine COTARRO, entre otras muchas cosas buenas. Acaba de publicarse el número uno/1/I y por ahora se puede adquirir en la librería Metrópolis de Jaén (C/ Cerón, 17) y por correo electrónico. Sólo se han editado 100 ejemplares, así que daos prisa que la están peinando.

Participan/hay cosas de, además de Juan, Victor Vilar, Layla Martínez, Silvia López (Noire), José Pastor, Secta Nihilista y Milli Vanilli.

Viva la endogamia fanzinera.

Nos otros

Aprendimos de los perros salvajes
que ladran en el sótano,
de los maullidos de los gatos nocturnos
llantos de bebés abandonados que recogen el frío
de los barrios vacíos de casas sin mantas,
del sonido hidráulico del camión de la basura
siempre puntual, como las hienas.

Crecimos sin poder evitarlo, aunque fuese previsible,
nunca logramos superarlo, mucho menos dominarlo,
tirando piedras sobre vuestro propio tejado
a falta de propio,
dibujando cicatrices que nunca tuvimos
de guerras que jamás existieron
de donde nunca volvieron.

Tuertos
mutilados
tullidos que no fueron
que no vivieron y aun así sufrieron,
los conocimos,
hablaban el idioma de los caídos,
humillados y vencidos
sin saberlo,
obsesionados con las ideas de otros,
incapaces
ofendidos
tal vez aburridos,
ciertamente engañados.

Compartimos con ellos el espacio y el tiempo,
la cola del supermercado
del autobús
de la agencia de empleo o de viajes,
qué más da,
ellos nunca nos ven
porque jamás supieron, ni tampoco quisieron,
escuchar a los perros del sótano
las piedras del tejado
ni las bombas caer.

Bicicidio

Sin interés por filosofías autoconclusivas
sin ideología que malinterprete nuestros miedos
que nos infunda seguridad frente a nuestra naturaleza salvaje
decidimos castigarnos las venas y las penas como yonkis
para eludir la rabia
enganchados al vigor del dolor inducido.

A fuerza de perseverar en el sufrimiento
tal vez como expiación o por simple masoquismo
nos reventamos las piernas hasta sentir la náusea
el vómito
y ese lugar de transitoriedad donde la consunción nos libera
de cualquier pensamiento.

De tanto quebrantar los límites enfermamos
nos enfrentamos
nos disparamos hacia el asfalto
sobre la gente
bajo los coches
contra los dientes
y nos rompemos
fracturamos
nos astillamos e incluso amamos.

Regalo/intercambio libros

Estoy haciendo limpieza y quiero deshacerme de varios libros, bien porque ya los he leído muchas veces, bien porque no los voy a leer nunca o porque simplemente no me apetece seguir teniéndolos acumulando polvo -o sirviendo de refugio a algún insecto. En general están en muy buen estado, algunos los compré nuevos y otros en librerías de viejo (en la Cuesta de Moyano, por internet, en algún viaje, etc.). La mayoría están en castellano, aunque hay algunos en inglés y en francés. 

La idea es regalarlos en mano a quién me los vaya pidiendo (Madrid), intercambiarlo con quién lo desee y por lo que le apetezca y enviarlo a quién quiera pagar el envío y una caña. Podéis contactar conmigo por email aquí, decírmelo en persona si me veis o por teléfono quién lo tenga.

* = reservado.

*A Clockwork Orange - Anthony Burgess (en inglés)

En un vasto dominio . Vicente Aleixandre

*Así habló Zaratustra - Friedrich Nietzsche

*Padres e hijos - Iván Turguénev

*Nihilismo: Escritos Póstumos - Friedrich Nietzsche

Europa, una tarea inacabada - Antonio Sánchez-Gijón

Nada - Carmen Laforet

Aquí la voz de Europa - Ezra Pound

*Sobre la verdad y mentira - Friedrich Nietzsche / Hans Vaihinger

Campos fabricas y talleres - Kropotkin

La dama de las camelias - Alexandre Dumas

Relato de un Naufrago - Gabriel García Marquez

*El secreto de las runas - Guido Von List

Ensayo sobre las libertades - Raymon Aron

*Los crímenes de los buenos - J. Bochaca

¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor? - Raymond Carver

*Candide - Voltaire (en francés)

*Boule de suif - Guy de Maupassant (en francés)

*La guerra civil - Julio César

*Fundación e imperio - Isaac Asimov

La república - Platón

Apología de Sócrates/ Critón/ Carta VII - Platón

La guerra de la independencia en los archivos británicos del War Office 

Adiós a las armas - Ernest Hemingway

El Budismo en Occidente - Sangharákshita

*Revista Wagneriana (2005,2006,2007 - catalán y castellano)

Vacaciones wagnerianas - María Infiesta

*La conjura de los necios - John Kennedy Toole

Por una Iberia vertebrada - F.A.I.

*Los hermanos Strasser y el frente negro - Erik Norling

Kama Sutra

Nuevo testamento

El libro verde - Gadhafi

*Le Bourgeois gentilhomme - Molière (en francés)

La rebelión de las masas - Ortega y Gasset

*Humillados y ofendidos - Dostoiewski

*From Whom the bell tolls - Ernest Hemingway (en inglés)

*Las enseñanzas de don juan - Carlos Castaneda

La metamorfosis - Kafka

*Genealogía de la moral - Friedrich Nietzsche

*Su único hijo - Leopoldo Alas "Clarín"

*Literatura y revolución - Trotsky

Ha llegado el águila - Jack Higgins

Poetry is not dead - Luna Miguel

El amanecer del tantra 

*El corto verano de la anarquía - Enzensberger

*Le Colonel Chabert - Balzac (en francés)

*Así habló Zaratustra - Friedrich Nietzsche

Despojos de guerra - Ha Jin

Actualización (más libros):

*Cola - Irvine Welsh
Escritos sobre Wagner - Nietzsche
*Crepúsculo de los ídolos - Nietzsche
Unamuno: bosquejo de una filosofía - Ferrater Mora
*La historia del LSD - Albert Hofmann
*Quand j´avais cinq ans, je m´ai tué - Howard Buten (en francés)
Frente al imperio - Jorge Verstrynge
Yo, robot - Isaac Asimov
Política - Aristóteles
Kafkarama - José Carlos Rodrigo Breto

Non abbiamo paura!

No dar nada por hecho
no hacer nada por dado
dar la vuelta a la vuelta
y encontrarse la espalda
de frente
no mienten
las columnas de humo a lo lejos
los gritos de las máquinas percutoras
las detonaciones
la estela de polvo y la mugre
de las ideas de noches de insomnio
las pupilas
gasolina
y el sabor a ajo y a sangre
en el filo de los labios
de las bocas sin miedo.

La derrota está de nuestra parte

Parece que fue ayer
cuando dijimos
no se puede caer más bajo
ya no se puede perder
cuando no se tiene nada más
parece que fue ayer
cuando tocamos fondo
doloridos y aliviados porque
de ahí no se puede caer
más bajo
y olvidamos la lección de la experiencia
la historia interminable
de pozos sin fondo
de nichos muy hondos
parece que fue ayer
cuando dijimos
de esta salimos
que después de la tormenta
llegará la calma
pero después de la tormenta
nos hundimos en el fango
succionados por la gravedad
de los hechos
hasta llegar al núcleo indivisible
y en un último gesto posible
en un despilfarro de energía
nos tocamos por última vez
tal vez para agilizar el papeleo
y propiciar al fin
el fin del dolor del proceso
pero tras el exterminio
mientras esperábamos el último desenlace
nos transformamos en particulas elementales
de alta energía radiactiva electromagnética ultraviolenta
condenadas a viajar sin destino
disipándonos y absorbiéndonos
eternamente.

Gifs

Recientemente he estado haciendo gif animados.
Estos son algunos, para ver más: v*l**n*h*l

Isaac Asimov

Kerouac

Irvine Welsh

William S. Burroughs

Lizano

Yo no quiero abortar al feto que llevo dentro

Abran paso a la derrota
abran paso a la legión de perdedores
abran paso a la poesía
esa que no crea sino que destruye
subid las persianas abrid las ventanas
dejad que el olor nauseabundo
intoxique vuestras fosas nasales
porque es verdad
porque es real
no pretendáis enmascararlo con metáforas imposibles
o con filtros que suavicen esta fealdad
que la vida es sufrimiento
que no existe la justicia
y quién diga lo contrario
es que intenta venderos algo
que a lo mejor nos atraen las cosas rotas
porque nos vemos
reflejadas en ellas.

Escuchar "Todos culpables"

#11 Metall & Matemàtiques - [Foscor] by Mecanic_Emprenyat on Mixcloud

Este es el podcast del programa del que os hablé ayer donde leyeron "Todos culpables". Aquí podéis ver el contenido del programa completo. 

Una de las razones por las que no leo mis ¿poemas? es porque hay gente que los lee mucho mejor, como es el caso de Mecànic Emprenyat. La otra razón es que no me gusta la dinámica de los recitales ni de las jams de poesía porque no hay lugar para el pataleo o la protesta: todo el mundo aplaude siempre, aunque no les guste. La falta de crítica directa empobrece el acto poético y envilece a los asistentes, convirtiéndoles en una mera comparsa de palmeros a la espera de su turno. He asistido a unas cuantas jams y la mayoría de las veces me he tenido que levantar e irme, por eso ya no voy. He tenido la posibilidad de escuchar grandes poemas que recibían los mismos aplausos que otros que no gustaron nada (los aplaudidores sólo te lo dicen en petit comité y a espaldas del poeta). 

Del mundillo de la poesía ya escribiré otra entrada si algún día me veo con ganas, los que me conocen ya saben mi opinión y a veces es muy aburrido ser El Criticón porque doy una imagen muy dura cuando yo soy un tipo encantador, como todo el mundo sabe.

Escucha "Todos culpables" en Metall & Matemàtiques

Hoy lunes 22 de abril leerán Todos culpables en el programa Metall & Matemàtiques de Ràdio Sant Fost. El programa empieza a las 21:30 y se puede escuchar online y en directo aquí.

El ¿poema? será leído por "Mecànic Emprenyat" en su programa de metal: thrash, death, black, progresivo, post, sludge, power, heavy, punk, math-rock, math-metal... No se me ocurre mejor lugar para esos versos. 

Preferiría no haber sido

Doble retrato (1985-1986), de Lucian Freud.

Lloro
claro que lloro, y más cuando bebo
tumbada en la cama con los pechos brillantes
por el sudor
el alcohol
el tabaco que sólo fumo cuando salgo
lamentándome por no ser huérfana
una niña abandonada sin padres a los que no defraudar
nadie me echaría de menos
ni sentiría el remordimiento de dejar tanto sufrimiento.

O abortada
podrían haberme abortado y directamente no ser
no existir, haberme ahorrado
todo este tiempo especulativo
de creer en tener que hacer cosas porque
así
es
la
vida
tan ridícula y patética
cumplir funciones sociales, aceptar roles
realizar estúpidos procesos laborales
como ser publicista y cuantificar mi éxito en el número
de nuevos demandantes de un producto irrelevante
o dedicarme al arte realizando boberías
con el único objetivo de intercambiarlas por otros bienes
(y alimentar el ego)
ser contable, ingeniera, profesora
dedicarme a viajar y confirmar mis prejuicios
poco importa
al final
nada
tiene
sentido.

¿Procrear, perpetuar la especie, aportar algo al progreso?

Progreso sería volver a las cavernas y vivir de las hierbas
luchar, cazar
plantar y recolectar
matarnos con palos y piedras en vez de con drones y bombas
y aun así
para qué
todo seguiría siendo igual de absurdo.

Lloro por cobarde
por la gente que me quiere:
los que están obligados a hacerlo
y los que lo hicieron más tarde
por coincidencia o afinidad
qué más da.

Lloro por no ser capaz
y cada día es una derrota, una oportunidad fallida
para irme y no mirar atrás
sin dejar una nota.

.

Desinstalarse

Somos la réplica

de la réplica

de la réplica

de la réplica

de la réplica

del código cerrado de un sistema operativo privativo

preinstalado por defecto en nuestra máquina

estructura de huesos

y de carne

con actualizaciones periódicas para evadir vulnerabilidades

para nada, pero lo hacemos

programados con licencias propietarias limitadas

por un periodo de prueba insuficiente

indefensos 

asumimos el control remoto por si acaso

no vaya a ser que nos hackeen nuestra cuenta

no vaya a ser que nos quedemos fundidos y borrados

y tengamos 

que inventarnos

fuera del circuito definido

fuera de su red segura de confianza

vulnerables

y aprender de nuevo a construirnos

a escribirnos de cero y complicarnos con manuales de salvajes solitarios

de monstruos y genios renegados

obsesionados con regalarnos nuevos códigos mutantes

tener que montarnos bajo un nuevo paradigma

con problemas no resueltos y certezas desahuciadas

volátiles

ser incompatibles por defecto y aun así necesitarlo

los mismos huesos, la misma carne

que tiembla y se estremece 

por el algoritmo que marca el ritmo

de un corazón soberano 

libre e independiente.

Todos culpables

Muérdete las uñas hasta tocar hueso

tírate del pelo

patalea y rómpete la cara contra el suelo

venga

todo sea por evitar el pensamiento

la culpa que cargamos

sobre los nombres de los otros.

Qué difícil asumirla

que fácil esparcirla con el ventilador

qué gritos y qué histeria colectiva

qué poderoso mantra:

somos víctimas

víctimas del opresor.

Quién le dio poder al poder

quién compró sus productos

porque "lo necesitaba"

quién no dijo nada cuando él dijo aquello

quién dijo basta

cuando ya era muy tarde

quién pagó sus armas

quién cumplió sus leyes

quién asumió el dominio

en las cosas más pequeñas.

Nadie es inocente

hasta que se demuestre lo contrario

guárdate los llantos para cuando lo merezca

delegas tu culpa en tus representantes

la autoridad se impuso

porque tú no estabas antes.

Hace muchos años que te rendiste

aprendiste su idioma porque no quedaba otra

y ahora que lo sabes 

sigues con lo mismo

no vaya a ser que seas un incomprendido.

A nadie le importa lo que tengas que decir

lo único que vale es lo que vayas a hacer

y hasta la fecha

cuesta reconocerlo

lo único que has hecho es alimentar al cerdo.

Negra flama: poesía antagonista en el estado español

Vía Nueva Gomorra

Negra flama: poesía antagonista en el estado español cuenta con la colaboración de 50 autores. Cada uno de ellos ha contribuido con dos poemas. La antología ha sido editada finalmente por la CNT de Jaén y los beneficios irán destinados a la autogestión de la organización libertaria, que, como sabéis, no recibe subvenciones del estado y solo se financia con las cuotas de sus afiliados y las actividades pro-autogestión que organiza. 

El precio de venta al público es de 5 euros y se pueden hacer pedidos a  ateneocntjaen@gmail.com Los gastos de envío se pueden pagar a medias y ya te diremos cómo nos puedes hacer llegar el dinero. Si no tienes pelas para pagarte tu ejemplar, ponte en contacto con nosotros y ya veremos cómo puedes hacerte con él. Se pueden intercambiar libros u otras formas de pago que fomenten la circulación de Negra flama y, por tanto, que la antología sea conocida cada vez por más lectores. Eso es algo que beneficia nos beneficia a todos.

Doigt d'honneur

No es para tanto

Mendigos que se llevan solos en Bordeaux, de Goya.

Todos mi pájaros
tienen las alas rotas,
los gatos no maullan
y a nadie le importa.

Aquí nunca sale el sol
porque nunca hubo noche
ni cielos estrellados.
Tampoco las calles,
que nunca se hicieron.
No es que nos falten
es que nunca existieron.

Todos mis muertos están muy presentes,
son muy callados
pero no falta ninguno.
Sé lo que saben
y no es necesario,
tampoco yo pienso
que sea muy extraño.

Todo lo que tengo
lo comparto con todos,
no me lo agradecen
ni tampoco lo espero.

Nunca tuve nada
y sería muy raro.

Predicción del tiempo

Aúllan y piden sangre los hunos y los hotros
pero esta vez la misma sangre,
sangre de reyes
de presidentes
de ministros y directivos.

Las bocas tienen hambre,
las bocas gritan nombres
entre dientes de metal
y lenguas de fuego
que escupen al cielo
que no habrá paz
ni gloria
ni hoyo donde esconderse
que no sea el de los cementerios.

Rodarán cabezas,
caerán gigantes,
pero entre tanto ruido,
humo y escombros,
pasará el viento y el tiempo
pasará lo mismo de siempre.
Nada.

Decía mi abuelo

Los mejores consejos que me han dado
son citas inventadas que puse en boca de mi abuelo.

Mi abuelo decía que lo que no te mata acabará por hacerlo
y que llegado el momento si no lo hace
espera,
estate quieto no te muevas,
acabará ocurriendo.

Mi abuelo decía que las oportunidades no pasan dos veces en la vida,
que no se te escapará ningún tren,
tranquilo,
esta estación está siempre vacía,
no hay trenes
ni hombres con sombrero
ni mujeres que sostienen pañuelos al viento.
Pero siempre estará el bar abierto
sirviendo café bien cargado a los que esperan,
nerviosos,
la oportunidad que nunca llega.

Mi abuelo decía que nunca aprendiese a encajar los golpes,
que el dolor nos hace más duros pero menos fuertes
más quebradizos e indolentes
y que eso
-decía mi abuelo-
era la mayor tragedia del hombre,
y que eso
-decía mi abuelo-
era peor que la peor muerte
porque eso
-decía mi abuelo-
es vivir sin latido y sin nervio,
vivir sin miedo ni hambre,
sin llanto
ni sangre.

Eso,
decía mi abuelo,
es lo que hacen aquellos que temen
la parte de muerte que encierra la vida
y el tipo de vida
que espera la muerte.