PÚRPURA

Hay un cadáver en mi habitación.

Erguido, tieso, balanceándose.
Parece joven pero tiene treinta y cinco,
delgado, fibroso, los ojos de espanto
como si pudiese verse.

Oigo voces pero todas son mías.
Lo que siento no me gusta,
me miro y un frío invierno
recorre mi cuerpo hueco por dentro.

Espíritu perro mil leches,
venas negras anguilas
rodean y aprietan alambres
que sostienen el cuerpo
y estrangulan la faringe.

No me interesa
lo que el mañana me reserva,
me ahoga en la bañera
como una madre soltera y yo soy impuro
-la pureza no existe-
soy corazón hambriento y famélico
al otro lado del fuego.

Qué será de los nuestros
cuando nos hayamos ido,
cuántas muertes caben en cada muerte,
multiplicador de viudedades.
Es lo que más me preocupa.

Muere el momento,
heraldo vivo del fracaso y la frustración,
siempre inacabado.
Fuera de las prisiones de lo posible
no me sobreviviré esta vez.

Preferiría estar en el cerro de las balas y los locos
pero no tengo fuerzas.
Preferiría que nadie sufriera por mí
y celebrasen que este infortunio
ya ha llegado por fin a su fin.

Quise experimentarlo todo
y llegado el momento esto también.
Nunca supe vivir,
no se me dio demasiado bien,
lo intenté a mi manera
y este, supongo, es el resultado.

El árbol no me impidió ver el bosque
porque el árbol es el bosque.
Me arrepiento, de arrepentirme también,
porque viví por mil vidas en una
y bastante lejos he llegado
-creedme-
llevo pensando en este momento
desde que me conocí.

Lo siento mucho

ME GUSTAN LAS RATAS

RITUAL

La vía húmeda,
el único camino es el más largo,
sin atajos, por el bosque.
La belleza de los jardines es naturaleza sometida
recortada, ordenada, domesticada.
Recorrer los pasos de los fugados
donde se esconden los niños perdidos
-los niños no se pierden, huyen-
el lenguaje de las palabras que pellizcan,
que se pegan al riñón y se transforman
en baladas con sabor a sangre metálica.
Una hipótesis telúrica, ultraviolenta,
incognoscible,
errar hasta el horror pero de frente,
abierto en canal, las tripas fuera,
carroña en lo alto de la montaña
rodeado de buitres que han de llevarse
en sus garras volando los restos muertos
del cadáver que somos.

V

Pasan los días como si no pasase nada,
un pozo en la verticalidad del momento
oscuro, estrecho, distante instante
que ya dura demasiado.

Lentamente tus pupilas se dilatan
-ojos de conejo solitario sorprendido
de noche en medio de la carretera-
los músculos se contraen
y las palabras se ajan.

No puedes trepar,
hace tiempo que guardas con mimo
tus uñas podridas, dedos rotos,
collar de tus propios huesitos.

Nadie te busca ni te encontrará jamás.
Y aunque lo hiciese
hallaría una bestia
que no querría rescatar.

Nada te salvará,
ningún fenómeno meteorológico
conspirará a tu favor
para que salgas a flote.

Tampoco morirás rápido.
La eterna desventura,
escapar cavando
para enterrarse vivo.

777

Llorarán los cielos,
el cemento que habitamos
sollozará y gemirá de dolor
retorciéndose hasta el estrangulamiento.
Caerán colosas estructuras
devoradas por su propio fuego,
borrarán las líneas y los sentidos
para ver surgir de nuevo
otras máquinas predestinadas
a sucumbir en su momento.
Ahora y en la hora de nuestra mente
nuestro cuerpo castigado sin piedad, sin descanso.
Alegrías son penas y con ellas el castigo,
no hay más futuro que este
y ya se está muriendo.

EL MIRLO

Para piar debe haber quien escuche;
para ir, un lugar.
Sin embargo nada impide
el vuelo errático
sobre un imaginario radical.

Gloria a los intrépidos, a los osados,
a los que atraviesan el tiempo
cabalgando sobre su miedo
y se mondan la piel a mordiscos
por un instante de verdad.

Abajo se santigua el buen ladrón
haciendo sitio a la muerte.
No importa qué humano,
qué material, qué entidad;
si golpeas fuerte siempre encuentras
alguna veta que saquear.

Nadie será sublimado esta madrugada
pero el valiente huye feliz.
Canta el mirlo, la noche
vuelve a enmudecer.

000

No consigo dormir
tampoco estar despierto,
ya no creo ni en la paz
de los cementerios.
Los huesos pesan más aun después de muertos.

Yo es otro y los otros del otro también.
Soy un fue que no ha sido,
tormenta quiso ser llovizna,
agua para los huertos
que acabó revuelta en los pulmones
de los ahogados.

La pesadilla empieza
cuando abres los ojos,
pero ya no veo en la muerte descanso.
Existo en otros y no merecen
que nos siga haciendo daño.

আত্মহত্যা

Ahora todo es de noche
pero no maúllan los gatos,
ya no llora ningún recién nacido,
el camión de la basura no pasará esta madrugada
y hasta los gritos de odio de sangre
parecen haber firmado una tregua.
Soy un hombre, hijo de todos los hombres,
mía es la boca que habla como las otras,
mío es el cuerpo y todos mis gestos
y no hay nada,
bajo el oscuro manto sin estrellas,
que pueda redimir mi naturaleza.
Las hienas se alejan en silencio
sin mirar atrás,
este cuerpo podrido no sirve
sino para enfermar.

Λ MIS HΞRMΛNΧS

Profetas del apocalipsis
apologetas del fin del mundo
emisarios de la nada
y conspiradores de la noche
que aun no nos hemos ido,
acaso no estamos castigándonos
con vidas penitentes,
acaso no enfrentamos la muerte
por los caminos flagelantes de la culpa
que nos autoinfligimos.
Acaso mártires de brazos cortados
adictas a drogas que no drogan
sondeadores de pozos emocionales
púgiles de calle y equilibristas sin cable
desfaciendo entuertos de hambre y miseria.
Vida caníbal que todo lo engulle sin tregua,
dios nos es insuficiente,
nos libra el delito
pero sólo nos salva
la ternura.

Dxlxrxsx Gxzx

Estoy subiendo lecturas de poemas -de otrxs- bajo los efectos de la olanzapina y la trazodona a la lista de reproducción Dxlxrxsx Gxzx. No son declamaciones ni recitales, sino más bien un ejercicio personal, pero me siento cómodo compartiéndolo con vosotrxs. 

ЭRMITΛGξ

No estoy vivo
pero estoy viviendo.
Mala estrella de la nueva sensibilidad,
tintinea la campana de oro anudada
al otro extremo de la historia
y paso con los dedos rotos
las cuentas de las miserias
de los que precedieron.

Ha llegado el momento
pero no como creéis conocerlo.
El tiempo se hace carne,
se ramifica árbol de venas
y expresa el nuevo tiempo
al ritmo caprichoso
de los humanos que abandonan
su propia humanidad.

El lugar es ahora
pero no como esperáis encontrarlo.
Es bosque de huesos en la ciudad,
ligamentos y músculos entrelazados,
cuerpos hechos de otros cuerpos
que juegan y comparten alimentos
como si no hubiese un mañana
porque de todas formas
nunca lo habrá.

ØFR3ND∆

No quiero preocupar a nadie,
no hay motivo.
Muerdo más de lo que me da la boca
y alimento a mis hienas
que devoran y consumen mi carne
por dentro.

Seré terrible,
pero mi impulso hacia la eternidad
es siempre efímero,
sin red de ningún dios
ni de ningún genio.
La locura es otra cosmovisión,
un monstruo, tahúr de siete cabezas
cuyas jugadas aun hacen temblar este suelo
siempre tan endeble
y quebradizo.

Yo no quiero morir,
me queda mejor el luto.
La pena que me entierra no tiene nombre
pero su cálido abrazo mataleón
acompaña todas mis noches de duelo.
Lo siento mamá
pero no puedo llevarme contigo.
Soy el ungido,
mi cabeza rodará eternamente
entre los gritos histéricos
de los vivos.

CR3PITVS

A veces me preguntan
porqué tantas estampitas religiosas,
tantos santos, tantas vírgenes, tantos beatos,
tanto cristo crucificado y resucitado
adornando mi casa que no es mía.
Yo no creo en vuestro dios,
tampoco las místicas
-su dios moría cuando ellas morían-
ni mis brujas que hoy recomponen
los renglones robados de su historia.
No creo en mí
ni en ti,
ni en todos esos que hablan en nombre del pueblo,
del dinero, de cómo organizar el caos
limando imperfecciones,
esos de voz templada y piel incólume
que nunca se marearon de hambre.
Creo en los instantes,
fogonazos de eternidad,
en los espíritus errantes que poseen el momento
y se encuentran en la fuga
como balas pérdidas,
fuego amigo,
pequeñas resistencias en un mundo
en perpetua descomposición.

KINTSV

No serán nuestras vidas cuentos de niños
antes de dormirse,
no vaya a ser que sueñen que vuelan y caen
y acaben perdiendo
todos los dientes.

Los humanos estamos enfermos
y cuánto más humanos, peor,
más sucio el corazón.
Me hielan la sangre
las promesas de nuevos mundos
sin contar con este
pero reproduciéndolo precariamente.

Cada persona es un problema
pero sólo la yerra marca
a las sin rumbo ni tumbo,
sin oficio ni beneficio,
sin ánimo de lucro
ni de nada.

A todos esos jarrones chinos
que vagabundean entre inmaculados,
todos esos trocitos desordenados y mezclados
imposibles de recuperar,
yo os bendigo.

Al resto,
a los puros, limpios,
a los que nunca erraron
cuyas vidas discurren apaciblemente
lejos de penurias y aprietos,
sólo os digo una cosa
             

Yo he venido a mataros.

Jagannātha

Yo no trazo caminos ni acaparo víveres,
no planifico ninguna ruta
ni cierro convenientemente
los asuntos pendientes.
Si supieses lo que he hecho para poder existir
levantarías una estatua de oro
y alimentarías a los gatos
que a sus pies descansarían.
O llamarías a la policía,
pero ya sabes en qué
eso te convertiría.

Huyo hacia delante
porque no hay hogar al que regresar.
El otro día una mujer que no conocía
me dio un abrazo,
me dijo sé por lo que estás pasando
y por un momento sentí
que aun tenía familia.

Recuerda el mañana,
ayer estaba muerto
y hoy te escribo esto
sabiendo que la voz que ha de salvarme
es una lengua muerta
que nadie quiere ni sabe traducir.

A veces nada fluye
todo se retuerce,
peleas, malentendidos
y esos silencios que hielan tanto el pecho
que acaban quemando por dentro.
Pero cuanto mejor bailan
mis deseos con los hechos
más siento que estoy tirándome por la borda
y aun así
sigo preparando la nave que ha de llevarme
hacia algún sitio que aun ni sospecho.

Me conozco la historia,
amueblaré y habitaré este momento sin relojes
sabiendo que pronto será pasto de las llamas
de mi propio destello.

MISTÉRIKA

No miente, pero a veces
teme más reconocer que alberga miedo
que el miedo mismo,
prefiere detonarse en un instante
golpear primero
que reconcomerse en el tormento
del lento desprendimiento.

Otras se descompone
con su propia indolencia,
reptil de siete cabezas,
autolesiones por si bajo su piel
-a veces tan ajena-
aun brotan flores de cementerio
o ya es carne de matadero.

No es una valiente, nadie lo es,
si naciese en este instante
tendría nombre de fenómeno climático
y aunque se siente bombilla rota de calle sin bares,
también los disparos alumbran.

HERMÉTICA

De la tumba nacido,
nada dañará su carne podrida
ni traerá calidez a su casa,
las estancias vacías,
rotos los cristales
de todas sus ventanas.
Caminará hasta la eternidad por la tierra
arrastrándose entre las dudas,
olisqueando los vapores
sudores fríos,
obsequiándose con los huesos quebrados
de los que ya no pueden sostenerse.

Hogar de viudedades,
puso el ojo en mí desde el principio.

Y ahora, tras tanto,
duele lo que antes dolía
y ya ni disloca el gesto,
ojos de rata,
no traba ni entrecorta las palabras,
no cuesta pronunciarlas
porque ya no importan tanto.
Todo es más ligero,
dicen que eso es bueno
más duro más fuerte más hombre
y me pregunto
qué queda de mí
si yo quería ser menos.

ETERNO FUEGO

Cada cabeza es un fuego cuyas ascuas
servirán de calor de enjambre
para las que vendrán después
husmeando hogares
lejos del paritorio de orfandades
de esta derrota de desconcierto
y desinterés.

Nombrar los muertos
que aun viven,
recuperar la vida
que hay en la vida,
devolver la vida
a los espacios muertos
y crear la sintaxis
de lo innombrable.

Una locura, un desvío,
un golpe de remo.
Para atesorar distintas miradas en una
hace falta una cuchara de cobre
pan de oro
betún de Judea
y determinación para hacer palanca
con las cuencas oculares.

Veo daño, amargura,
hambre de dolor de cabeza
y espaldas rotas
entre tanta confusión.
Veo tormento, agonía,
fracturas del quinto metacarpiano
y las venas del cuello y la frente
a punto de estallar.

Pero siento,
entre tanto escombro
entre cada tapia y plato vacío,
que aun no es tiempo de cartas de despedida,
que aun hay flores vagabundas en mi jardín
y una hoguera a la que arrimarse
para aullar hasta el crepúsculo
de un incierto amanecer.

INTEGRID∆D

Espíritu que atraviesa el cuerpo,
veo a través de tus ojos
sangro a través de tus heridas
y algunas noches
aprieto con fuerza tu pecho
para que tú no dejes de existir.

Aliento que recorre la historia
alimento de pastos ajenos
susurro que sólo se anuncia
a través de todas las bocas.
Tuyo es el verbo
creador de sustantividades,
tuya es la interpretación
que se impondrá al resto de relatos
escritos antes con sangre de otros.

Ahora
vuelve a tu fundamento.
El mundo físico es un código
deflagración de la materia
tu cuerpo
precipitación de carne, sangre y huesos
tan propio y extraño que puede modificarse
y separarse también.

Sepárate,
suéltate y respira.
Tu locura es una enfermedad,
una lectura errada de una visión particular,
una ilusión.
Conviértela en otra canción,
la melodía que tatarearán
los nacidos muertos
que regresarán la guerra
contra esta realidad.

DEVOTIO

Ladro porque soy un perro
chucho mil leches cósmico
su propio rastro persigue
el hilo de las noches sin estrellas
acompañado por dos ratas
que sólo saben robar.

Ladro porque todo lo que me cabe en la boca
me pertenece,
todo lo que huelo me posee
el olor místico de las viejas sacerdotisas
que alimentan de noche con ofrendas
a los gatos sagrados de la calle.

Ladro porque anhelo
por fin juntos aullar
un culto de calor de enjambre
para los fríos del hambre.

Última voluntad.
Un único fuego eterno
ciudades ardiendo
pero conmigo dentro.

Varón de 35 años acude por ideas de muerte